Pre-textes

1H06

2011-10-15T22:36:00.004+01:00

Et de ta cigarette une ombre s'échappe en répandant un parfum de fin de nuit.

Même pas mâle

2011-09-30T16:12:00.003+01:00

Tu sais quoi, je préfère les blondes en fait. Et puis les grandes, tiens. Tes petits airs de minois effarouché, de minou perdu, de petite chose adorable, ça ne m'intéresse pas. Moi, je les veux longues, froides, hitchcockiennes. Pas besoin de tes grands rires à briser les tympans, de ta démarche mal assurée, de tes demi-sourires timides.

Je suis mieux sans tes pupilles brillantes et leur bleu stellaire, sans tes iris grises aux stries océaniques qui fusent du néant central au blanc de tes yeux. Sans les griffures à l'encre sur tes poignets délicats et ton dos arrogant.

De toute façon je n'ai rien à faire de toi et ta conversation allumée, de tes mots mâchés et tes hésitations sur-jouées. Encore moins de ton art, ces photographies que tu as abandonnées comme on laisse un enfant sur le parvis d'un église, ce mystère qui donnerait de l'allure au moindre clochard dans la rue.

Tu peux bien flirter avec tous les autres, les laisser te séduire, te parler, te toucher, ça ne me concerne pas. Je n'ai jamais aussi peu été attiré par quelqu'un, c'est vrai, non mais pour qui tu te prends, à m'ignorer comme ça, juste après m'avoir souri avec une douceur à désarmer un mercenaire. Ni chaud ni froid. Complètement immunisé, moi. Tu perds ton temps à ne pas le perdre avec moi. Tant pis pour toi.

Je ne sais même pas de quelle couleur sont tes cheveux, cette masse innombrable de fils de plomb aux reflets de cuivre, un moment brun des abysses et l'autre couleur du soleil levant.

Alors, vraiment, n'en parlons plus !

2011-09-16T22:50:00.000+01:00

I'm just not sure how many times you can show me you're not interested

Her Name

2011-09-16T18:17:00.001+01:00

I imagine your smile

Before the sight hits me

Your every moves get me

In a state of ecstasy

There's a glimmer in your eyes

Something of the northern skies

An auroral sun flashing across our lives

Douce torture que ses cheveux qu'elle tortille

Dans des danses manuelles et furtives

Une étincelle jaune au creux du bleu de ses yeux

Fêlure secrète de mon coeur amoureux

2011-09-07T23:29:00.002+01:00

YOU MIGHT THINK YOU WILL NEVER GET TIRED OF THE WORLD, BUT REST ASSURED THE WORLD WILL GROW TIRED OF YOU.

Sincérité

2011-09-02T18:48:00.000+01:00

Je n'aurais pas pu m'ennuyer davantage. L'inactivité cérébrale avait tranquillement transformé ce que les biologistes nomment généreusement mon "cerveau" en une sorte de soupe tiède.

Cette fille qui me plaisait ne faisait qu'émettre des signaux contraires me contrariant fortement. Je ne parvenais pas à déterminer si elle était totalement insensible à ma présence, ou simplement timide, ou peut-être déjà en couple. J'avais déjà tenté de l'inviter à sortir, de la seule manière que je connaisse (détournée et faussement désintéressée), mais elle avait refusé en prétextant une sortie prévue avec des amis. Mensonge ou vérité, je n'en saurais rien mais cela m'empêchait de lui redemander une nouvelle fois. J'étais donc coincé, par orgueil et peur de l'échec, dans une position d'attente qui m'amenait à rester derrière mon ordinateur toute une heure supplémentaire en espérant qu'au moment de partir du bureau, elle m'inviterait à aller boire un verre.

Le moment est arrivé : elle s'est levé, m'a poliment souhaité un bon weekend, et est partie en me laissant seul avec mes tergiversations qui tourneraient bientôt en désolation pure et simple.

Incapable de sortir pour oublier, je m'en retournais chez moi pour m'abrutir un peu plus devant des programmes télévisés, jusqu'à ce que le sommeil m'attrape pour me projeter dans des rêves où je serais tout aussi impuissant et passif face à cette fille. Mes fantasmes conscients sont si débridés que je m'interroge souvent sur la raison de la mièvrerie de mes rêves. Là où je pourrais saisir chaque occasion et assouvir mes envies, je me révèle exactement comme au quotidien : un garçon peureux incapable d'initiatives affectives. On pourrait "glorifier" cette pudeur en mauvaise maladie de "fleur bleue", mais la réalité est plus pathétique : mon inactivité sexuelle n'a rien d'idéaliste ou chevaleresque : elle est subie.

Le seul aspect positif de mon retour prématuré à la maison (pour un vendredi soir) était de pouvoir changer de chemise : l'alcool de ma cuite d'hier avait parfumé ma peau d'eau de sueur âcre. Je me sentais comme Michel Houellebecq, le talent en moins.

Cher journal

2011-08-26T11:57:00.002+01:00

Sous les pavés numériques d'un pixel de côté, la plage.

Etrange impression de vivre dans un espace-temps déformé, d'être absent à moi-même. Je vis uniquement dans la perspective du futur proche. Je ressens une dépression dont le symptôme n'est pas l'inactivité mais la poursuite mécanique d'objectifs qui ne m'intéressent pas, dont le seul intérêt est de me rapprocher du but réel : l'indépendance temporelle et financière (dans cet ordre).

Il me semble que la frontière entre réalité, fiction et rêve se brouille davantage chaque jour. De plus en plus fréquemment, j'ignore d'où proviennent mes connaissances, mes souvenirs : une discussion dans la réalité du monde physique, une rencontre rêvée, un dialogue de série télévisée ? Mes différents "moi" se confondent dans une mélasse de possibles dont je ne concrétise que trop rarement le potentiel.

Sur moi, j'écris trop ou trop peu : cela demeure superficiel et léger. La folie, le génie créateur du ventre vide m'échappe par nécessité. Besoin de richesses. De nourriture. De reconnaissance. D'affection.

Je ne suis encore qu'un candidat à mon existence.

éternel retour

2011-08-19T12:17:00.000+01:00

concert de vagues, cinéma solaire, parfum garrigue et goût d'eau de mer

ôde à la jeune fille brune comme le soleil de minuit assise à côté

elle ôte ses ballerines de la pointe de ses pieds, en mangeant une mandarine les yeux à demi-fermés

j'éponge de mon front l'humidité alcaline

l'émotion

les mots

manquent un instant mais comme une brise légère ils reviennent à leur rythme

l'attraction gravitationnelle de ses yeux : ce sont probablement des mini trou noirs

ses pupilles aspirent les miennes, je force mon regard ailleurs mais les orbites roulent comme des billes dans un vortex et se fixent sur elles

en l'observant

scientifique

je l'aime

You know

2011-08-17T00:17:00.002+01:00

We
Be-
long together

2011-07-09T21:12:00.000+01:00

What Was I S'pposed To Do?
I (was) In Love With You...

It feels like I'm going to lose my mind

2011-06-25T20:43:00.000+01:00

Oh, there is a house

A wonderful lover

And what do you care?
Four or five years ago
I wouldn't believe it
I wouldn't receive it
And I'll take the stiches
You put in my head
I'll run down the ark
If you put up your head

Don't put up your borderline
Don't put up your borderline
(Sufjan Stevens)

Topos

2011-06-02T22:40:00.001+01:00

J'aime la nuit. Pas ce que les moutons en font. Répétition égale limitation. Encore que. Sublimer par l'éternel retour ? Sont-ils des surhommes, ces garçons et filles décérébrés qui chaque samedi soir ne dansent pas, ou si peu, et uniquement lorsque leur sang vire au bleu ?

J'aime les filles. Pas toujours ce qu'elles sont. Idéalisation égale contrition. "Leur beauté ne dure qu'une saison" : mantra dont la répétition ne sauve jamais mon coeur qui s'écharpe sur leurs regards comme une main imprudente sur des coraux.

J'aime la solitude. Pas celle qui s'impose. Isolation égale aliénation. Sublime méditation dans la marche solitaire face aux silhouettes floues formant un courant autour de moi. J'épouse ma place dans le groupe qui me permet de me sentir unique. Sans eux, pas de conscience.

En nuits

2011-05-31T19:15:00.000+01:00

Pendant que tu bradais ton corps, j'ai fait des folies de mon âme.

Mon jour se lève et ta nuit s'achève. Tu fuis la promesse d'un renouveau ; je l'embrasse. Je l'embrase d'un regard noirci par une nuit dans les maelströms de mon subconscient déchaîné par le sommeil. Une tempête de mots s'abat sur ma feuille de papier, et où tu ne vois qu'encre séchée, je contemple des mondes.

Du haut de mon Olympe la perplexité m'envahit à la vue de ce que tu nommes "existence". Ta vie a plus en commun avec une bactérie qu'un homme entier. Penses-tu donc que l'affaissement intellectuel généralisé fait de toi un humain normal ? Pauvre excuse. Sans création, ta présence n'est que déchet, cycle énergétique abstrait. Une larme pour ce gâchis, tout de même.

Mes chevauchées fantastiques ne créent pas de sens. Ma truculence verbale n'a pas de but. J'ai enfin compris qu'aucune réponse ne satisferait le "pourquoi", quand tant de choses subliment le "comment". La sémantique t'a mis en erreur : "être" humain... Mais nous ne sommes que "faire" ! Être est à la portée de chaque cellule vivante sur cette planète et les autres. Faire, faire nouveau, faire ensemble : tel est le véritable "être" pour l'homme.

Accumulation des silences

2011-04-28T21:25:00.000+01:00

Les livres contemporains sont le reflet de la vacuité de notre époque. Il n'y a plus de vies héroïques, même pas de vies romanesques, alors nous n'avons plus la force d'en inventer.

Et cette violence qui étend son emprise, preuve irréfutable de la débilité croissante, car la violence sous toutes ses formes demeure la seule arme des faibles...

Je ne veux pas m'occuper de quiconque, j'ai déjà tant à faire avec moi, et si chacun s'occupait davantage de lui plutôt que des autres, nous retrouverions un peu de paix.

L'altruisme, une illusion dangereuse.

La générosité n'existe pas, elle n'est qu'une vanité, une flatterie de nos ego morbides. Que chacun regarde en soi plutôt que chez les autres, qu'il veille à son bonheur au lieu de forcer le sien ailleurs, et nous irons tous un peu mieux. Live and let live. Contre les gouvernements, contre les règles, contre la morale qui a toujours un siècle de retard dans ses jugements et un d'avance dans ses horreurs. Humains, ôtez-vous de mon chemin. Tenez le vôtre, il est bien assez large comme cela.

Rêve d'une vie silencieuse, éveillée, désenclavée.

200

2011-04-25T13:20:00.000+01:00

Il mangeait en italien devant l'Adriatique céruléenne - pluie de lumière sous les paupières, confettis de joie sur les papilles, une joue bronzée tournée vers le clocher de pierre calcaire. La chanson éternelle de l'eau roulant sur le sable jouait au rythme des grillons frottant leurs ailes séchées par le sirocco roucoulant depuis l'Afrique.

Une perfection s'additionna à l'ensemble idyllique : longue plante aquatique au regard vert, flottant sur le chemin descendant de l'église, une main caressant le parapet de pierre protégeant du précipice. Elle vint s'asseoir auprès de lui. Il s'allongea. Au bord de ses dents elle apportait l'eau dorée des raisins fermentés, délicate ivresse marine à bord de la barque chaloupée des hanches brunes d'une hellène altière. La tête posée sur l'origine du monde, les yeux levés vers l'astre de vie, son coeur accéléra pour rejoindre celui de l'apparition séraphique.

Que pouvaient-ils se dire ? Rien qui ne rompe l'envoûtement. Des sons chuchotés, des gourmandises littéraires, souffles lents au détour du cou. Silence somptueux dont le partage dépasse toute conversation. Lyrisme de la présence immobile, mirage d'éternité, songe éveillé. Très loin dans ses yeux on pouvait voir la couleur de galaxies lointaines ; auprès d'elle l'univers devenait sien. Sans un mot elle vint cueillir un baiser sur sa bouche : mentons effleurant le nez, monde renversé, fraîcheur des langues reposées. Lorsqu'elle se releva de quelques centimètres pour lui sourire, ses dents lui parurent aussi irrésistibles que des grains de maïs à la blancheur polaire. Il aurait voulu lui mordiller pour tenter de satisfaire son envie de cette partie d'elle. Mordre ses dents, lécher sa langue, embrasser sa bouche : prélude. Renaissance du désir. Besoin impérieux de la posséder. Assouvir l'envie, en redevenir l'esclave pour quelques heures.

Il prit sa main et se leva.

Terres inconnues

2011-03-18T22:48:00.000Z

A mesure que se multiplient les connaissances, l'ignorance s'accroît. Je prends davantage conscience chaque jour de mon incompréhension grandissante devant l'avalanche d'idées et de faits que l'on me présente. J'ignore un peu plus chaque fois que j'apprends. Il me semble en aller ainsi pour les relations humaines en général, amoureuses en particulier.

Je commence à percevoir les principes élémentaires d'une relation épanouissante, ou au moins non castratrice : conservation d'une liberté non négociable (de mouvement, de paroles, d'amour), rapports égaux donc conflictuels, désir physique dont la violence fondatrice se prolonge par des jeux érotiques élaborés.

Ces éléments de base résultent d'une construction intellectuelle élaborée au cours d'années d'expériences, de débats, de lectures. Ils ne s'appliquent qu'à moi tout en ayant une portée plus large, puisqu'une vérité suffisamment personnelle révèle nécessairement une règle universelle, étant entendu que nul n'est unique (les infimes différences visibles ne changent pas la matrice initiale commune, ce système nerveux au but simple : survivre à son environnement).

Or je suis dans l'incapacité de mettre en pratique ce que ces années d'échecs sentimentaux et de solitude ont révélé, car s'il existe des millions de femmes dont le corps m'inspire, je n'en ai rencontré qu'une poignée dont l'intellect et le caractère permettent d'envisager ce type de relation. Ainsi, je suis restreint à une masturbation aussi littérale que figurée sur ce fantasme de rapport élargissant le champ des possibles au lieu de le restreindre, comme tout couple "institutionnel".

Comme beaucoup, j'ai commencé ma vie amoureuse dans un jardin d'éden insouciant. Possession et jalousie m'étaient des concepts étrangers : lus, vus, entendus mais non intériorisés. Une infidélité me fit croquer la pomme du savoir. Pour bénigne et banale qu'elle soit, cette expérience m'a transformé en pulvérisant les bases naïves de mes conceptions amoureuses. "J'avais 20 ans, et je ne laisserai personne dire que c'est le plus bel âge de la vie". Chassé du jardin, j'ai du devenir un individu au regard amer et méfiant.

Quelques années et relations plus loin, je finis par comprendre qu'il n'existe pas de preuve d'amour suffisante pour taire les doutes, tuer la jalousie et la peur de la trahison une fois que l'on en a subi le choc. Et par une adaptation darwinienne dont l'inexorabilité ne m'apparaît qu'aujourd'hui, je suis devenu adepte du secret et de la vie libre au sein du couple. Pas un libertin - je ne recommande pas de faire des tromperies un style de vie, encore que le concept même me semble erroné, puisque j'admets désormais qu'on puisse aimer plusieurs personnes à la fois, et que même les "dérapages" sans lendemains constituent une soupape de sécurité augmentant la longévité du couple, à condition qu'ils soient vécus librement (c'est-à-dire sans culpabilité) et dans le sanctuaire du secret (c'est-à-dire à distance des risques de blessure narcissique de l'autre).

A partir de là, ma réflexion théorique progresse sans appui pratique. Ce nouveau segment de ma pensée, loin d'être le dernier, provient d'un célibat prolongé. Observant avec détachement le chaos immobile des couples institutionnels, ces morts lentes qui tentent de se donner des apparences joyeuses ou sérieuses pour cacher la misère intellectuelle de deux êtres dont le but ultime est de regarder la télévision ensemble ou de s'offrir un soutien moral lors du dîner familial du dimanche, et la souffrance ou au moins la gêne de mes amis intelligents subissant leur couple, je suis parvenu à la conclusion que le modèle relationnel établi ne crée que des frustrations contre une part infime (et illusoire) de sécurité ou stabilité, synonymes déprimants.

Aujourd'hui, je crois au désir physique (sa brutalité, son urgence, son inexorabilité), ainsi qu'aux bienfaits temporaire de sa réalisation, même s'il est finalement "sans issue" (Gainsbourg). Pour celui-ci, des millions de femmes correspondent à mes critères, je l'ai dit. Mais pour dépasser la chair et entrer dans une relation susceptible d'apporter une dimension supplémentaire à l'existence plutôt que d'en détruire d'autres, il me faut simultanément séduire le type adapté de femme et dépasser mes anciens automatismes.

Il est évidemment aisé de prôner la vie indépendante à deux dans le confort de son célibat, délié des chaînes de la passion. Comment garder sa raison une fois que frappe "l'amour" et ses délires obsessionnels de possession et d'adhésion totale ? Il devient dans ces moments impossible, pour moi en tout cas, d'agir librement et de concevoir que l'autre en fasse de même. Facile de réclamer les amours multiples pour soi, beaucoup moins de les accepter pour l'autre. Que j'ai envie d'autres femmes, que j'en tombe parfois amoureux, que ma vie soit indépendante et un tant soi peu secrète : OUI ! Que ma "légitime" le fasse : NON !

La force destructrice de la jalousie est proportionnelle à l'ego. Il la décuple (c'est en substance le mot de Camus sur les ruptures, "après moi, le déluge", on voudrait ne jamais être remplacé dans le coeur de ceux que l'on a aimé, même lorsque l'on ne les aime plus). Et mon ego sur-dimensionné ne fait que couvrir un certain manque de confiance, ce qui produit une possessivité amoureuse d'une négativité rare. Car si je me trouve le plus intéressant, intelligent, mystérieux et attirant homme du monde, le danger de blessure narcissique est immense. MOI ?! Elle ose me tromper ? Elle peut me tromper ?! Je peux ne pas lui suffire ? Le monstre se réveille : ce que l'on accepte de soi, ce principe simple d'un amour non exclusif et néanmoins sincère, on ne peut le supporter de l'autre. Nous voulons être uniques, irremplaçables, et laisser des amoureuses inconsolables au coeur lacéré de cicatrices éternelles. Au moins le temps que nous les oubliions.

Ainsi, parvenir à construire une relation amoureuse non exclusive, au même titre que nos amitiés, relève de la gageure. Cela requiert une capacité d'empathie, une intelligence supérieure, et de puissantes passions (quels qu'en soient les domaines) permettant d'abandonner son vieux soi engoncé dans les bienséances sociales. Il faut réussir à s'affranchir et vouloir libérer sa partenaire. Vouloir son bonheur sincèrement, c'est-à-dire sans nous si c'est nécessaire. Alors seulement peut-elle devenir l'Autre, bien qu'avoir une "officielle" ne soit pas sans doute pas indispensable - mais nous ne pouvons jeter d'un seul coup toutes les conventions.

Les seules carences affectives dont je souffre découlent d'automatismes et schémas de pensée anciens. La validation de mon ego trouve de nombreux terrains fertiles hors du plaisir charnel. Pourtant je continue à chercher un amour idéal, et l'on comprend désormais le sens de cet adjectif, loin des niaiseries adolescentes. Une éducation culturelle indélébile, raffinée de raisonnements plus récents, m'incite à vouloir une amie attirante aux fantasmes infinis et au caractère assez fort pour me tenir sur mes gardes sans créer de nouvelles blessures narcissiques. Une femme capable de m'aimer, quoi que ce concept signifie ("pied-à-terre" sentimental, le port où l'on rentre toujours après ses voyages), et de faire taire en moi les démons de la possession, calmer les affres de la jalousie. Une muse et une maîtresse, farouchement libre mais tendrement attachée par un fil d'acier extensible, aussi admirative de moi que critique, dont je sois impressionné voir intimidé par l'esprit.

Je décris une relation aux extrêmes qui s'équilibrent, concept naïf et simpliste trahissant l'absence d'expérimentations significatives, de mises à l'épreuve. Et jusqu'à présent, je n'ai connu d'unions libres que blessantes, déséquilibrées. Même (et surtout) les mythiques Sartre et Beauvoir, Musset et Sand, Sollers et Julia, Dutronc et Hardy. Ces relations paraissent nourries des sacrifices successifs de chaque individu.

Certes, ces exemples datent d'une époque où la libération des moeurs (à défaut de la "révolution sexuelle" tant fantasmée) n'avait pas encore "égaliser" les relations homme-femme. Depuis la fin des années 60, le changement sociétal radical mettant au même niveau les deux sexes (légalement, puis progressivement dans les mentalités, et bientôt dans les faits) a bouleversé nos personnalités, donc nos relations. Les hommes se sentent menacés, les femmes sous-considérées, et la mésentente qui en résulte n'a rendu personne heureux pour l'instant. La confusion des genres offre un surcroît d'inquiétudes et de possibilités d'être dégradé socialement et affectivement. Nous marchons dans la bonne direction, mais la terre promise est loin - les générations suivantes en bénéficieront, pas nous.

Ainsi, trouver un équilibre entre deux forces équivalentes (comme le sont les couples mythiques mentionnés) aujourd'hui pourrait sembler plus réalisable puisque la société entière reconnaît officiellement cette égalité. Mettre en place une relation épanouissante entre deux individus cherchant à ouvrir leurs horizons et atteindre le bonheur devrait être, aurait du être plus simple car socialement accepté.

Mais les grands équilibres officialisés ne sont pas acceptés et intériorisés par tout le monde ; l'application de l'égalité n'est que de surface (lorsqu'elle existe), et la tension générée par les apparences modernes frottant les fondations arriérées de nos mentalités (aussi bien masculines-dominatrices que féminines-résignées) détruit tous les couples inconscients de ces enjeux.

Moralement, nous sommes passés de millénaires d'asservissement (dans un sens ou l'autre) à une guerre larvée mais réelle entre les sexes luttant pour les mêmes attributs de pouvoir. Dans ces conditions, l'équilibre précaire pouvant s'établir entre deux amants de "calibre" équivalent est explosé par les canons retentissants aux avants-postes du combat générationnel, dans les tranchées du mouvement social, où se dessinent les futurs modèles de société. Pour reprendre l'expression de Gibson, considérons que le futur est déjà présent, mais qu'il est simplement mal réparti. Les nouveaux équilibres homme-femme, les nouveaux couples, ont déjà existé et existent en ce moment, mais uniquement par la force et la lucidité d'individus exceptionnels pouvant dépasser les contraintes imposées par la meute. Ils exercent une créativité morale qui permettront un jour d'annuler les motifs traditionnels de souffrance amoureuse, et plus largement de déclin intellectuel. La souffrance n'est pas le seul chemin vers la découverte de vérités personnelles.

Ces pionniers montrent la voie vers une vie riche, ouverte, infinie - c'est-à-dire en perpétuel renouveau. Ai-je le génie d'un pionnier ? Savoir parler d'une idée ne prédispose pas à sa mise en pratique. Il faut réaliser qu'il y a une grande différence entre connaître le chemin et arpenter le chemin.

Et le gouffre entre penser et agir est à la mesure de mon ignorance exponentielle face aux connaissances qui s'accumulent.

ALL THAT IS NOT

2011-03-03T20:42:00.000Z

And if you can still send shivers down my spine

Though there's nothing in your eye

Ever meant for me

Anymore

Then I'm past insanity and self-pity white lies

My blood boils up until it dries

All my love and energy

Forever

Pixels replacing cells

Hits for soft strokes

Lovers intertwine

Amidst command lines

Cantique éthylique

2011-03-01T22:55:00.002Z

Ce que j'aime dans l'attraction amoureuse ivre, c'est l'étrange attention aux détails qu'elle provoque. D'ordinaire, j'observe les femmes comme la plupart des hommes : visage, seins ou fesses selon l'angle, jambes, cheveux, yeux. Caractéristiques basiques, quantifiables, définissables.

Mais l'alcool ouvre de nouvelles perspectives. Evidemment, des hommes plus raffinés (poètes) y accèdent sobre, mais chez moi c'est l'ambre glacé qui délie mon imagination ; progressivement, je deviens attentif à de nouveaux détails physiques ou comportementaux : façon de tortiller une mèche de cheveux, couleur et reflets d'un vernis à ongle, impression en creux d'une bretelle dentelée de soutien-gorge, avant-bras élégamment élancé, épaules au grain de satin, et j'en passe.

Soudain, les jolies filles deviennent uniques, et du même coup plus nombreuses. Par les critères esthétiques traditionnels, une femme se juge en quelques regards. Catégorisée, envisagée, analysée, l'affaire prend entre 4 et 30 secondes, même pour les plus époustouflantes qui nous arracheront un soupir. Dépasser ces critères, c'est ouvrir les portes d'un casting planétaire.

Parallèlement, l'alcool ralentit la perception du temps. Une manière de tourner sa paille dans un verre devient un spectacle fascinant auquel nous consacrons des minutes entières, ce qui paraît donc être des heures. Jamais n'avait-on rien vu d'aussi poétique, émouvant, bouleversant, excitant. On en écrit des odes illisibles sur son carnet rouge ou son téléphone mobile. Est-ce une illusion, ou percerions-nous enfin les couches de maquillage, vêtements, attitudes, pour atteindre l'essence profonde et sincère d'un être qui ne se sait pas observé ?

Car comme en physique quantique, si l'élément observé ressent le regard, son comportement change. La fille devient gênée, elle perd la grâce de ce mouvement anodin destiné à nul autre qu'elle. Le charme est rompu. Elle cherche à présent à plaire ou éviter le regard, en tout cas elle a remis son armure et réagit à nos attitudes. Nous ne la verrons plus que pour ses mensurations, défauts et qualités habituelles. Déjà, elle se place en rapport à nous - que ce soit anti ou pro, on n'existe en société qu'en réaction aux autres.

Au cours de la nuit, ce phénomène se répète aussi souvent que les conditions sont réunies. On rêve à des vies entières passées auprès de fées éphémères que l'on vient de découvrir pour qu'elles s'évaporent aussitôt, fragiles bulles de savon éclatant contre le rugueux réel.

Parfois, dans de rares cas, on trouve une de ces chimères à jeun, sans avoir besoin d'être poète ou fin observateur. Tétanisé par l'instant de grâce, on ne peut qu'admirer le rayon de soleil avant qu'un nuage l'éclipse. La belle s'évade et nous laisse prisonnier de son regard vague. On y repensera au hasard d'éclairs sensoriels aussi envoûtants que ces rêves dont l'émotion nous retient dans les limbes tout le jour suivant. Une fois sur mille, cette fille appartient à notre quotidien, amie, collègue, vendeuse... Elle distille les moments magiques suspendus à la faveur des accalmies passagères, et nous mourrons pour un de ses cils battants.

Une fois sur un million, nous pénétrons son monde, ou plutôt elles nous tolèrent dans le sien. Entre mille réveils, baisers, gestes quotidiens répétitifs et désenchantés, il y aura quelques instants de lumière pendant lesquels nous aurons l'impression de quitter la relation réelle, de suspendre le temps, et d'observer de loin cette amoureuse inconnue comme on regarde une distante étoile. Souvent, elle n'en saura rien, nous tirant même quelques fois de notre rêverie, attendrie devant ce chéri tête en l'air. Jamais nous ne saurons lui expliquer précisément ce qu'elle provoque à son insu, et le chemin parcouru pour revenir auprès d'elle.

Peut-être est-ce parce qu'elle ne tient qu'une place infime de déclencheur dans ces processus, et qu'aucun de nos sentiments n'existent en dehors de nous. Les neurones qui enclenchent ces sensations lui sont pré-existants, elle ne fait qu'agiter le magma quantique des possibilités jusqu'à l'alignement gagnant qui ouvre la serrure. Et malgré ceci, cette connaissance que le ressenti vit et existe uniquement en nous, dépourvu de cause extérieure, trouver puis être avec cet personne-clé qui ouvre les vannes des rêveries éveillées relève du miracle. Car le langage le plus abouti n'est rien sans interlocuteur pour le comprendre, et la poésie amoureuse que l'on porte en soi ne s'exprimera jamais sans la muse qui l'invoque.

2011-02-22T17:33:00.000Z

YOU LOOK LIKE KEREN ANN
(YOU LOOK LIKE ALL THE PRETTY GIRLS I SEE)

Respirations cylindriques

2011-02-15T21:25:00.001Z

Le soleil file à travers un carreau cassé dans la salle obscure. Des particules lévitent dans le rayon, une colonne bancale à la consistance de l’air. Le sol poisseux m’a gardé dans une position semblable à ces silhouettes découpées à la craie blanche dans les films de Leslie Nielsen, et dans un effort inquiétant je me rétablis sur le dos. Je lève ma main vers le trait de lumière et regarde la peau jusqu’à distinguer chaque minuscule crevasse, que l’on croit creusées par le temps mais qui sont des manifestations de la réalité d’une matière composée de vide plus que de solide. Là où notre perception erronée perçoit de la matière, la science physique décrit le vide des atomes qui la composent.

Les chaises renversées autour de moi et le murmure des frigos suggèrent respectivement une fête récente et une activité régulière. Je suis dans un pub. L’obscurité ne parvient pas à dissimuler qu’il s’agit du mien. Une banderole gît à mes pieds, je l’amène devant mes yeux plissés : « Happy 40th, Lenny ! ». Je n’ai donc pas rêvé, je viens d’avoir vingt ans pour la deuxième fois.

Dehors l’été nous offre sa première journée potable. Les rues de Shoreditch sentent le vomi et la pisse comme n’importe quel samedi matin. Douce familiarité des rues enfoncées parcourues deux fois : ivre et sobre. Trois, en comptant la première rencontre. Tous les lieux que l’on connaît par coeur ont au moins deux visages, celui rassurant et connu de nos souvenirs quotidiens, et celui flou du premier instant passé en sa présence. On retrouve très peu de notre chambre dans le souvenir de sa visite initiale. Ce n’était qu’un cube, quatre murs barrant l’horizon ; cela devient une extension de notre vie, un espace mental autant que réel. Il en va ainsi de chaque lieu que nous fréquentons régulièrement. Ce matin, les deux couches de souvenirs se superposent derrière mes yeux captant le présent. Mon cœur s’emballe sur Curtain Road comme lors de mon premier passage, avec une Lucy aux cheveux noirs. Mes sensations sont brouillées aux abords d’une place où je passe tous les jours, cet Hoxton square où j’avais pris LA cuite de ma jeune existence. Je crois voir Gareth au coin de Shoreditch High Street et New Inn Yard comme lorsque nous habitions ensemble. Il s’approche, j’ai presque l’impression qu’il va me parler.

- Lenn-ayyy ! Super fête hier soir mec.

- Ah putain c’est toi !

- Ben, oui. Tu as bu tant que ça ?

- Je me suis réveillé par terre au Dragon’s.

- Ouais, on n’a pas trouvé de couverture ou de matelas, et tu n’étais pas très coopératif.

- Pas grave.

- Tu m’as l’air bizarre, birthday boy. Viens par là.

Nous faisons la queue au Breakfast Club, le seul endroit décent pour manger un full english à 15H45, heure plutôt acceptable pour commencer sa matinée après une lourde à mon âge. Gareth porte un blouson au cuir gris tant il est usé, sur un t-shirt blanc à l’hygiène discutable. Sa paire de jean’s, la même depuis 1977, s’arrête 5 centimètres au-dessus de ses brogues marrons. Un putain de romanichel briton.

Mes yeux se baladent sur l’assistance proprette de ce rade où de jeunes city boys promènent leurs bourgeoises en quête d’authenticité, et s’arrêtent sur une blonde lavasse, regard mauvais. Elle fixe en retour, sans animosité. Une inflexion du sourcil gauche dénote un début d’intérêt, mais je réalise rapidement à sa mise en marche vers moi qu’elle m’a reconnu malgré la couche de crasse et mes cheveux de trois jours.

- Qu’est-ce que vous foutez ici ?

- Ah, une admiratrice !

- Ça vous a pas arrangé de vous barrer on dirait.

- On ne peut pas tous être aussi naturellement élégants que toi, princesse.

- C’est vrai ce qu’on dit ? Vous avez racheté le Dragon & Bells ?

- Pourquoi, tu veux ramener tes copines ?

- Ça vous va pas de jouer au vieux dégueulasse.

- Eh, doucement, je viens d’avoir 20 ans. OK, pour la deuxième fois.

- Sacré rigolo.

- Bon, sérieusement, tu veux quoi ?

- Voir de mes propres yeux la déchéance du grand Leonard Remer.

- Tu as vu : maintenant va propager la bonne parole.

Gareth me faisait de grands signes, assis à une table au fond du restaurant. J’ai laissé l’agresseur par surprise pendant qu’elle cherchait une réplique. Une fois assis, Gareth a fait mine de ne rien avoir vu à la scène, encore qu’il pouvait totalement rater ce genre d’altercations, perdu dans un brouillard d’idées et d’éther. La serveuse est venue noter nos plats en penchant consciencieusement la tête vers son calepin ; je sentais que cette journée allait être longue.

- Qu’est-ce que tu as fait ?

- Rien, elle voulait probablement impressionner ses potes, je l’ai envoyé chier.

- Hein ?

- Ben la fille, là.

- Qui ? Peu importe. Je voulais dire : qu’est-ce que tu as fait pendant ces 6 mois ?

- Rien de passionnant.

- Enfin il a bien du se passer quelque chose ! Tu disparais 6 mois…

- Tu sais très bien pourquoi je suis parti.

- Oui mais pas pourquoi tu es revenu, et puis tu reviens pour ouvrir un pub, personne te reconnaît, ou presque, ta famille m’appelle pour demander où tu habites.

- Tu leur as dit ?

- Non, mais tu devrais. Et appelle ton frère. Tu lui dois au moins ça.

- Ouais. Je suppose.

- Alors, tu as fait quoi pendant ce temps ?

- J’ai voyagé. Enfin pendant un temps, j’en ai vite eu marre. Je me suis posé dans un petit village en Inde, au bord de l’océan. J’ai vécu comme un prince pour un centième de mon salaire ici.

- Pendant tout ce temps ?

- À peu près.

- Et il s’est passé quoi le mois dernier ?

- Rien. J’ai commencé à m’ennuyer alors je suis parti.

- Pourquoi revenir si c’est pour te cacher dans un bar ?

- Londres me manquait.

- Les gens ne t’ont pas oublié, tu sais.

- J’ai cru comprendre, ouais.

- Cela dit, tu as rendu service à ton frère, ils ont pu tout te mettre sur le dos et sauver ce qu’ils pouvaient.

- J’imagine.

- Tu l’as vraiment fait ?

- J’ai pas envie d’en parler. C’est pour ça que j’ai acheté le Dragon’s, tu te souviens ? Fini le parti. Ma seule responsabilité, c’est de servir des pintes, et encore seulement aux clients qui me reviennent.

*****

Il me restait quelques heures avant d’ouvrir le pub. J’ai pris le long de Grand Union Canal pour aller voir les freaks à Camden Town, ceux de Shoreditch m’étant déjà devenu trop familiers. La masse touristique des nine-to-fivers en visite au zoo diluait le pouvoir d’émerveillement des anime girls aux bras de junkies steampunk, des groupes d’ados à mohawk fluorescents, des robots humanoïdes sortant de Cyberdog avec des sacs remplis de pistolets en plastiques tirant des rafales sonores insupportables. Les attroupements formés par les jeunes filles sages se tirant le portrait au côté d’un de ces freaks, pour le poster instantanément sur leur profil Internet et montrer leur « coolitude », créaient quelques embouteillages. Bientôt, les lois implacables de la mécaniques des fluides, qui régissent les flots humains autant que ceux des rivières, transformaient ces ralentissements en masse informe impossible à bouger. Pris d’une de ces crises qui avaient failli empêcher ma précédente carrière, je m’extirpais de la foule en entrant dans une boutique déserte.

À première vue, l’échoppe aurait du être aussi bondée que ses voisines : livres de magie noire, gris-gris de sorcière, chaudrons fumant, tout semblait faire pour plaire à la clientèle alternative (ou s’imaginant telle) du marché. Pourtant quelque chose dans l’atmosphère devait agir en repoussoir de suiveurs de tendance. Je ne suis pas superstitieux, mais je n’aurais pas voulu recevoir un sort ; je m’apprêtais à sortir lorsqu’une voix surgit de l’arrière-boutique, m’informant qu’elle serait à ma disposition dans un instant. La voix était rauque sans être dénuée de douceur, suffisamment pour me clouer sur place et attendre selon son désir. Je feuilletais négligemment une bible satanique, elle vint me trouver.

- Savez-vous de quoi parle ce livre ?

- De rites destinés à faire apparaître Lucifer, je suppose ?

- Ah, les clichés ont la vie dure… D’abord, Lucifer n’est pas Satan. Avez-vous appris le latin, M. Remer ?

- Et moi qui espérais être un cancre anonyme…

- Voyez-vous, étymologiquement, Lucifer est « le porteur de lumière » ; il est le dieu romain du savoir, celui qui apporte la connaissance aux hommes. Son assimilation au diable n’est que l’invention tardive de l’église catholique.

- Je ne regrette pas d’avoir été un mauvais chrétien.

- Quant à la bible satanique de LaVey, elle est une célébration du potentiel de l’homme, un manuel l’encourageant à se prendre en main individuellement, sans attendre un hypothétique salut post mortem. LaVey nous dit en résumé de faire le bien pour nous-même, par pour un dieu qui prouve chaque jour son absence, ou en tout cas son indifférence à nos petites affaires.

- C’est un individualiste, en quelque sorte ?

- Parfaitement. Ainsi qu’un athée, évidemment.

- Il m’aura fallu attendre 40 ans pour découvrir que j’étais sataniste !

- Les choses ne sont jamais telles que l’on croit de prime abord, vous devez être bien placé pour le savoir.

- J’imagine que cette philosophie explique l’absence suspicieuse de mépris dans votre regard ?

- Tout à fait. Je ne me permettrais pas de vous juger sans connaître vos motivations, ou même si vous l’avez tout simplement fait.

- Et si j’avouais tout ?

- Alors je vous donnerais encore le bénéfice du doute sur vos raisons, qui pourraient justifier vos actes.

- Vous faites une sorcière très iconoclaste. Je veux dire, avec vos cheveux blonds, vos piercings et votre foi en l’humanité.

- Et pourtant…

- Pourtant ?

- Avez-vous vu le monde dehors ?

- Oui. Et ?

- En voyant ma boutique, et le marché où elle se situe, pensez-vous qu’elle devrait être si déserte ?

- Je suppose que…

- N’est-ce pas la première chose que vous vous êtes dit en y rentrant ?

- Comment…

- Détendez-vous, M. Remer, c’est de la psychologie de base, pas de la sorcellerie !

- Ah…

- En revanche, la fréquentation de la boutique, ça… Je préfère ne rien dévoiler.

- Vous êtes vraiment quelque chose, vous !

- Je ne vous le fais pas dire.

- C’est un compliment, hein, ne le prenez pas mal.

- Aucun risque. Mais tout de même, pour être sûr, vous devriez acheter ce livre.

Il aurait été malpoli de ne pas répondre à cette injonction souriante. En sortant du magasin, le flot s’était résorbé et j’ai pu feuilleter ma nouvelle bible. Au chapitre 6 du Livre de Lucifer, intitulé « Sexe Satanique », je lus 11 numéros, signé Anita, avec un pentagramme représentant le premier A.

*****

J’avais voulu l’argent car je pensais que c’était la seule possibilité de liberté dans notre monde. Puis j’avais voulu le pouvoir pour changer ce fait. À présent, je ne voulais que du temps. Ce que certains nommaient fuite, j’appelais : se confronter à la réalité. Il m’apparaissait clairement maintenant que la véritable fuite, sprint effréné aussi essoufflant que possible pour éviter les questions, était le travail. Carrière, objectifs, possessions : la société occidentale organise soigneusement le temps pour qu’il ne soit jamais libre. Et aussi accompli qu’il soit, un membre de l’élite demeure l’esclave d’une tâche harassante : le maintien d’une structure sociale garantissant ses privilèges. Faire partie d’une élite nécessite d’imposer une représentation du monde à ses semblables, et ce faisant, de leur faire aimer une position qui n’a pour objectif que la stabilité sociale.

J’avais cru imposer la liberté en conquérant le pouvoir par la tyrannie ordinaire, avant de réaliser qu’aucune forme d’émancipation ne me sauverait de mes propres automatismes, de mon plan de construction biologique destiné à asservir le monde à mes désirs. À défaut d’être un sauveur, je refusais d’être un maître-esclave. Peut-être ces crises de conscience avaient influencé les décisions qui ont mené à ma sortie ; peut-être avais-je simplement envie d’arrêter sans en avoir le courage.

Ce que j’aime en Anita, et dans toutes les femmes, ce n’est pas elle-même. Le plaisir qu’elle m’apporte est égoïste, comme tout plaisir : en la voyant, j’oublie mon existence et ne vit que pour son regard. Un instant, une heure, un jour, mes questions cessent de me concerner et se focalisent sur elle. Il n’y a aucun altruisme ou curiosité à cela, car le produit essentiel de ce sentiment demeure une absence du soi et de ses interrogations qui ne bénéficie qu’à soi-même. Et ces pensées « pour l’autre » qui se télescopent comme autant de débris célestes ne créent du bonheur que pour moi.

Mais nos regrets ne s’effacent qu’un temps, et la passion, aussi soudaine que suspicieuse, pour un prochain dont ne nous pourrons jamais connaître rien qui ne soit déjà commun à nous, ne constitue pas une réponse durable.

Malgré toutes les Anita de passage, j’ai fini par admettre qu’une erreur qu’on ne voudrait pas réparer n’en est pas une. Ce que le collectif désigne comme une faute, dont il exige pénitence, mais que l’individu assume sans ressentir de culpabilité, n’est-ce pas là une injustice ? Il aurait été plus simple d’accepter le lynchage public, de paraître faire amende honorable, pour mes amis, ma famille, mes collègues. Cela avait été la couleuvre de trop.

A suivre... (ou pas)

Waves

2011-02-11T17:28:00.002Z

Relationships cannot and should not be stable. What is stable goes stale and eventually dies. In the case of relationships, there are two possible ends: breakup or kids.

Human beings are not "finite" creatures; they are ever-evolving, ever-changing living organisms. Why on Earth would you believe that a stable relationship is possible? And speaking of which, the world we perceive as mostly made of objects, inert things, that world does not exist. Everything around us is changing. From rocks losing particles to erosion, to plants growing and dying, buildings fighting the pressure of gravity, to animals and humans: everything is in a state of flux. If you're above 20, there's a decent chance around 95% of your body's cells did not exist when you were born. The initial cells all died and got replaced many times over. Yet you can recognize yourself in the mirror, and only when you look at old pictures do you feel the passage of time and the evolution of your body.

We live in the illusion that the world is stable, when it is only movement. Energy is transformed every second of every hour. The heat generated by your body when you walk is dispersed in the air, which moves air masses, which in turn creates wind that will blow on water, creating waves which end up delivering their energy on beaches in the form of sound and movement. And that's not the beginning nor the end of it : nothing is created, nothing is destroyed, all is transformed, constantly.

Greenthusiasts believe we should protect the earth, stop the catastrophe we're creating through human activities. Yet from an evolutionnary standpoint, there is no such thing as "bad change". Evolution happens, nothing stays the same forever. Ecosystems have to be destroyed (temporarily) so they can be rebuilt. For one thing, we would not be here if it weren't for 4 mass extinctions before our time. So wanting to save the siberian tigers might seem like a noble idea, and it might give your guilty conscience a break, but from a geological timeline, it makes no sense and no difference to the grand scheme of things.

So how can we have relationships in this world? By embracing the fleeting nature of life. We need to accept that the person we sit or lie down next to is not going to be the same tomorrow, and that it is not something to be scared about. The only way a partnership can develop between two people, of friendship or love, is if both accept that the relationship is never going to be stable, and it will not find a point of perfect balance. All that can happen doing that is forced and will not stand the test of time. Accept that you are different individuals, with different needs, which will change over time. Stop trying to make everything perfect - nature hates perfection and so should you. Be open-minded, find somebody with an independent will that does not want to submit to your world view. Do things together, but do things apart. Do not see it as a threat. Let the person you claim to love be themselves, and be without you if it's what it takes. Love is not possession, as a famous pop star sang. It is a temporary bubble of common ground which you can extend if you happen to grow naturally in the same direction, or in compatible directions. It reveals a part of us we wouldn't access otherwise, which is a good thing, but it is not the ultimate goal, because there is no such thing. You are here, period. Stop asking why, and start thinking "how". Make your life pleasurable and meaningful to you. There is no recipe, no religion, no guru that can give you meaning. Just be.

Trébucher

2011-01-27T21:53:00.002Z

Elle portait des escarpins rouge-pompier, ma sirène du fond du bar. Le fard sous ses yeux poudrés absorbait la lumière comme un océan opaque. J'ai voulu lui prendre la main et me suis incliné au contact du bloc de marbre, un frisson dans les doigts. Il n'y avait ni excuse ni échappatoire, encore moins de mots à prononcer ; ils se seraient perdus dans le bruit de toute façon. Au milieu de cette faune, esclave de la fureur, mon esprit a rejoué le film de mes souvenirs les plus paisibles, mais je ne parvenais pas à rester sur une seule image à la fois - les flashs se succédaient aussi violemment que les rythmes machinaux de l'enfer gris. Je ne parvenais pas à clarifier ma pensée, à focaliser l'attention sur une idée comme on me l'avait appris pour rester de longues minutes sous l'eau avec une seule respiration. Elle avalait la lumière et ma raison. Je ressentais dans ma chair la conviction philosophique forgée au long des ans : nous ne sommes que des animaux cherchant à satisfaire nos pulsions sans être punis en retour.

Mon attirance pour la sirène ne devenait noble que par une justification logique fumeuse, une post-rationnalisation de mon instinct bestial. Inventé, le "coup de coeur". Fantasmée, la montée en flèche du rythme cardiaque. Narcisse venait de repérer un trophée qui gonflerait son ego. Sade voyait un esprit à pervertir et un corps à forniquer jusqu'à une hypothétique satiété du plaisir. Tout n'était que jeux de puissance et conservation de l'espèce. Le système nerveux n'existe que pour permettre au reste du corps de survivre. Nul autre but qu'éviter la destruction de l'organisme.

Ceci présentait toutefois un avantage : dès que l'on cesse de se demander "pourquoi", questionnement inutile et sans réponse possible, on peut s'intéresser au "comment", dont la satisfaction ne dépend que de nos envies et ne connaît nulle limite.

Aerial Plastic Bubbles

2011-01-25T11:34:00.000Z

Warm sounds submerge me like summer lights. Do you know what it feels like to shiver from heat? Pure as melted snow : toxic. Not without the daughter's permission, you won't. Blame me. There has to be more to him than this. What lies ahead? Which lies? Liar liar liar. Dirty smells familiar. Stroke. Kitty litter and magic markers. A fairy, two snares and 3 kicks on all fours. Mumbling, rumbling, tumbling. I would love to but I hate you. Soooo, suck it up. What if I told you my biggest secret? A saucerful of midgets. Place one hand on the bible, and one foot on your neighbour's back. Kill him just to watch him live. Zombies. Denial it is not. Ah yes, he was here until I kicked him out. Why does anyone do anything? A smoke and a fuck, I suppose. Gently but not too little. We've be seen out of town. Cash your chips. Now. A mouse mat, a mouse mat, a mouse mat, a cat trap. Sentimental assassin, senseless lover. Work is more important than life. Yes, I loved her silly. They will. Sorry, I thought you said "welding". Well done. Nonsense. Eat your cake. Don't do the dishes. Ditch the bitch. Dim your wits, dumb your watts. Fuck it up. Welcome to the pub. Tap tap tap, revolution is on Pat. Revolving revolver. Evolving realter. Reality matter. Not "haha" funny. Hoe Hoe. No hope, no mistletoe. The fourth was missing. Easier to like a green-eyed god. Presidential pardon. Plant flowers, reap flours. Scare you later.

Sujet 1

2011-01-24T22:44:00.001Z

Les baisers ne se vivent pas : ils s'inventent. L'afflux de stimuli sensoriels sature la capacité de traitement du cerveau (des plus émotifs) - on peut vivre ou se souvenir précisément, rarement les deux. La mémoire fabrique les souvenirs, un mensonge à la fois. Nos baisers sont ainsi aussi réels que des rêves, ce qui laisse songeur.

Une décharge électrique réveille mes neurones qui en retour activent mes doigts. Je n'écris que pour des fantômes même pas morts. Pourtant mon sauveur finit par arriver : l'oubli. Qu'il soit factice ou sincère, le souvenir est encore plus éphémère que les serments.

Serrement de coeur.

Sincèrement, sers m'en donc un de plus. Tu vois bien que j'ai besoin d'un descendant (je n'ai pas l'outrecuidance de prétendre que l'alcool me remonte - "the plan was to drink til the pain over / but what's worse : the pain or the hangover?").

Tandis que les photos confrontent mes yeux à l'immatérialité de mon souvenir, que le temps creuse autour de ses yeux le fossé qui sépare mon fantasme de la réalité, et qui symbolise la distance tendant inexorablement vers l'infini entre nos existences, je frissonne. Dégoût de mon attirance pour les gouffres. Ce défi irrationnel : poursuivre des filles rationnelles et en réclamer la folie dont on ne se sent plus capable.

En accumulant des couches successives de mensonges et d'embellissement, je fore les croûtes de fiction et de déni jusqu'à toucher, au petit bonheur la chance, de fragiles révélations sur les briques élémentaires de ma personnalité. Sous le couvert de l'autre moi, d'une signature, aussi obscure soit-elle, je peux me dérober à ma surveillance implacable. Cachées sous des kilomètres de bric-à-brac, mes vérités se devinent à l'abri d'un champignon atomique de niabilité.

Flashes Between Your Thighs

2011-01-16T21:28:00.000Z

Watching TV re-runs with red wine

Canned fish smells like cat food

Sobering up to a silent phone

And melancoly notwithstanding

I don't know what I can save you from

Defined by the distance between disses

Forgetting us until you're pissed

I like when you hide in plain light

But why would sell your soul

When nobody's buying

Fuss over fur or faux

Falling for fallacious follies

Finally fled in a flicker of light

For I fake faster than you

Before you think to take flight

Apprentissage

2011-01-12T22:41:00.000Z

Lorsque deux personnes se sont fait suffisamment de mal, elles parviennent après des années de tumulte à cesser de parler, d'une façon définitive. Il subsistera pourtant longtemps une envie occasionnelle de rompre le silence salvateur, à la faveur de souvenirs attendrissants surgissant au hasard - puisque pour avoir souffert par quelqu'un, il faut évidemment l'avoir aimé.

Hasard. Destinée. Probabilités.

2011-01-12T22:26:00.002Z

Dans un autre univers je suis mort noyé dans une piscine à 18 mois.

Dans un autre univers je suis mort écrasé par une voiture à 8 ans.

Dans un autre univers je suis mort noyé dans l'océan Pacifique à 15 ans.

Dans un autre univers je suis mort en conduisant ma voiture dans un pylône à 19 ans.

Dans un autre univers je suis mort électrocuté à 21 ans.

Dans un autre univers je suis mort dans un accident d'avion à 24 ans.

Les autres univers sont morts pour moi, et ne survit que celui où je suis.

Cristallisation anéchoïque du réel

2010-12-01T18:57:00.000Z

L'air sec est d'un froid agréable. La lumière orange des lampadaires se diffuse comme le soleil d'été à travers un duvet molletonné, la diffraction des ondes donne envie de dormir. Les bruits flottent, légers, éthérés. C'est un monde ouaté, d'apparence tranquille, réconfortante, trompeuse. Une chambre anéchoïque mortelle où "personne ne vous entendra crier"... D'abord les corps, doucement, sournoisement, les membres plongeant dans un sommeil éternel. Confortably numb.

Si l'on y survit par des ruses de sous (qui achètent manteaux, écharpes et maisons protectrices), alors le sinistre manteau blanc tombe comme une stèle de marbre sur l'esprit. Son calme et sa sérénité, sa nature même de canevas vierge nous plongent dans le souvenir et l'envie. Envie de page blanche où écrire une suite meilleure au début de son livre, envie d'effacement des dettes de coeur contractées. Un désir furieux de tristesse et d'espérance. C'est une apesanteur du réel dont la gravité plaque au sol, sur une terre gelée et indifférente. C'est la quintessence de la beauté implacable, du sublime fatal, une magnifique dionée attirant par ses charmes les proies qu'elle dévorera sans l'ombre d'un remords.

Enfin, c'est une excuse de plus, une excuse comme une autre pour penser à ce qu'on s'était juré d'oublier. La joie enfantine déclenche une vague de naïveté dont les soubresauts déverrouille les portes condamnées, celles où gisent des histoires de beautés cruelles pires que les pires contes de Barbe-Bleue.

Les enfants n'osent pas ouvrir le placard en face de leur lit, et préfèrent imaginer les monstres qui s'y cachent, car au fond ils se savent en sécurité.

Nous préférons enterrer nos peurs que les affronter, car lorsque nous osons à nouveau ouvrir la porte, ce n'est pas le néant mais un torrent de larmes sèches qui nous attend.

Lyrics for a soulful jam (sung by Bilal if possible, thank you very much)

2010-12-01T12:12:00.000Z

What is happening?

Don't want you to see me for what has been

And if you feel like leaving tomorrow

There's nothing I can do anymore

But I've got the master plan

After this night you will see me as a new man

Not the one I used to be to you

It's not enough to say it: it's true

Who's the reason for staying apart

Is he really that cute and smart?

Does he make you scream and laugh and cry

Don't pretend to give the evil eye

Cause I see you smiling girl

The door to your heart

Now slightly ajar

Lights up your eyes

Come to me don't mean leave it all behind

I'll carry the weights on your mind

If Wishing Made It So

2010-11-30T22:11:00.000Z

One thousand days have passed

Since I have kissed you last

I'm getting worried, I admit

Maybe it's nothing much

Business and chores and such

Oh I just don't know

Of all the places I laid down my head

There's only one I regret

But wishes never made anyone come back anywhere

One day I'll be gone

Cause I want my baby back

I know it's hard to see

Why she was in love with me

Yet she'll come back to me

(From Fleet Foxes' "So Long To The Headstrong" - they sing it, I tweak it, hoping she'll read it)

Recouvrance

2010-11-30T15:26:00.000Z

Outside the snow kept falling quickly on my head

Your voice got cut by my cell battery going dead

In the howling winds over near Kernisi

Nothing had changed but you wanted me to know

I shouldn't feel guilty for your tears, they always come anyway

There's nothing to say, no

But Liv don't get hopeless

I'm sure it'll be fine

I want you, I'll have you

Oh lover of mine

In the whispering forest

Where your fear clenched to my vest

I will hold you much tighter

Till you burst out in laughter

And the winter got warmer

And the summer came over

And your tears all melted

From a poem you read

Can you forget me, child

Even if your mind tries?

In the whispering forest

Where your fear clenched to my vest

I will hold you much tighter

Till you burst out in laughter

And the winter got warmer

And the summer came over

And your tears all melted

From a poem you read

Can you forget me, child

Even if your mind tries?

No.

Celle qui ne sait pas

2010-11-11T21:00:00.000Z

Il a neigé de la mer sur une plage blanche

Ecume et sable mêlés aux yeux d'embruns

Une ombre perçait la lumière étrange

De son visage il n'apercevait rien

Ils se lièrent au premier abord

Ce jour allait durer toute une vie

Car une heure est un siècle d'envie

Pour l'éphémère qui s'ignore

Le jour écoulé, l'ombre l'abandonna

Une disparition semble si mystérieuse

Quand l'ombre s'évanouit d'un paysage

C'est qu'elle porte sur un nouveau visage

Lorsqu'enfin il comprit

Il laissa parler le silence

Et de ses yeux rougis

Coulait son indifférence

Tell the Truth Lying

2010-11-06T20:47:00.000Z

I said I was done with the past

but now that includes you and me

Always wanted everything too fast

then i couldn't take the intimacy

Cheeks lipstick red tears never shed

It's all for show cold crowned head

But at least you have the courtesy

to perform these lies in front of me

Sooner than you think the stain will shrink

in my eyes another light can sink

And i'll want her just to get back at you

but then it'll be all forgotten

because all it ever takes is a prettier you

to wash all you touched that was rotten

I don't need this diving bell

I don't even need you

You're just one more cell

I got myself stuck into

Larmes de guerre

2010-10-26T22:20:00.000+01:00

L'ancienne vie ne meurt jamais, on peut changer beaucoup mais les fragments sont enfoncés dans la chair, une volée de shrapnel amoureux de ta mélancolie qui cisaille tes pensées aussitôt que tu crois t'échapper.

Alors tu pars, tu cries sans te retourner et un sourire béant déforme ta face rougie par le bonheur de la fuite, mais, tu le sais très bien, ce masque ne dure pas, et il contient les rides qui accompagneront les futures larmes.

Ritournelle implacable qui glace ton sang, te poursuit dans des rêves où tu ne trouves jamais de portes : elle aussi est partie, non, pire : elle aussi tu l'as fait fuir. L'amour comme tes cauchemars, c'est cela : courir comme un dératé dans un couloir sans portes, foncer vers le mur noir où tu t'écraseras si fort que le noir déteindra sur ton esprit et amènera ce voile sur les yeux qui précède l'effondrement, l'évanouissement.

Le noir, c'est aussi celui du vinyle, le disque de ta vie, et là où tu as gravé son souvenir, cette petite piste qui aurait pu rester insignifiante, c'est justement celle-ci qui est rayée et que tu repasses en boucle, essayant bêtement d'obtenir à nouveau le passage en clair, mais non, il revient toujours brouillé, abîmé, rayé - comme toi de sa vie à elle.

180

2010-10-26T14:39:00.003+01:00

"Love Is The Province of The Brave."

Prelude to an end

2010-10-24T20:53:00.000+01:00

- He will end up noticing, you know...

- What?

- That you don't reply.

- But I do!

- Not really. Not like he expects.

- I don't know... I guess I don't like words as much as he does.

- Or you don't like him as much as he likes you...

- He doesn't know what he's saying. He's a child.

- Really? I thought it was the other way around.

- Oh yes, he'd have you believe that.

- Look, I don't want to piss you off but...

- I don't have experience? I've got just about enough if you ask me.

- Don't you think he's got enough too?

- I'm not sure what to think anymore.

I put a mispell on you

2010-10-24T20:45:00.002+01:00

Elle ne sait pas écrire le verbe "blesser", elle l'épelle "ai".

Un joli moment de poésie involontaire, comme si sa main savait, en s'excusant de m'avoir "blaissé", qu'elle m'avait fait saigner.

The lack of silence makes me sleepy

2010-10-22T00:41:00.000+01:00

Napkin poetry

Alcoholic pageantry

Tired of puppy love

Questing the treasure trove

Legend of the fallen

Sniffing pulp pleasure

Folded in eleven

A magic piece of paper

Trapped in the moment

Ecstasy for dummies

A pose is just prose

Poetry rumbles underbellies

Tropicalité

2010-10-21T23:09:00.000+01:00

A l'ombre des jardins de Palerme

Nageant sur la terre ferme

Riant la bouche ouverte

Ma langue sur tes dents offertes

Au comptoir d'été enivrant

J'épouse tes contours mouvants

Je rêve aux prochaines étreintes

De mon insatiable sainte

Avec toi c'est tout l'automne qui se lève

Et les traînées onctueuses et brèves

Las soleil rouge qui s'évapore

Des saisons sont nos passeports

Aimants

2010-10-14T18:32:00.002+01:00

Le soleil rond et tiède

Une caresse du regard

Des jambes où se devinent

Les soupirs et l'envie

Bleu rose et gris

Le jour s'éteint sans bruit

Et avec lui une étincelle

Feu de paille sans ritournelle

L'un s'en va l'autre fuit

Fugue royale

2010-10-10T21:18:00.002+01:00

Elle s'est jetée dans le vide

Aspirée par l'attraction du trou béant

Aussi légère qu'une goutte d'eau par une paille

Les roues flottent sur l'asphalte assoiffé de sang

Un corps finira par sortir de ce métal hurlant

Pour s'écraser et se découper sur la lame du rail

De sécurité des arbres que l'on assaillent

Dans le ciel un nuage explose les couleurs

Ses molécules contre l'azur pour ligoter le soleil

Défragmentation des paramètres inconnus

Une thérapie du sommeil pour tuer les rêves

Finir en deuil des possibles anéantis

Touches son épaule touchée par les rayons

Sa peau sent la plage et le sable chaud

Je rentre en toi par les yeux d'abord

Avant de remonter sur Terre

Il faut descendre au Ciel

L'adorée

2010-10-10T21:01:00.000+01:00

A dream of forgetfulness

Turned into a sadder mess

I guess that you know the rest

Don't you...

Yes I was the lucky one

Reading letters not writing them

What hadn't started is over

For good

Make way for the simpler times

Whether fate or mere desire

I will let my heart fall asleep

Slowly

He's not just a silly boy

He's my mistake my only joy

When I heard that he came undone

I ran

To him

To him...

(lyrics inspired or borrowed from Au Revoir Simone's The Lucky One)

The moon and me, talking about you (variations)

2010-09-20T19:32:00.000+01:00

Here, where the moon is like a sun you can watch, I caught a glimpse of your eyes reflected in the skies, and got a tan from your smile's sunshine.

***

I tanned from the moonshine, bathing in a pool of ghostly light. The day shining on you, at the other end of the world, found me and carried your smile with it, beaming all the way from the skies.

***

It was night and day and you, all into one glorious moment. The light from your day was beaming back to me from the moon. And knowing that a ray of sunshine might have bounced back from your smile to the skies then to me sent shivers to my spine despite the lukewarm water bathing my skin.

Vanity

2010-09-17T20:16:00.002+01:00

He was smiling in a way that made others wonder what he knew they didn't.

It was sex. He understood its vanity. They did not.

Most people remained convinced quantity resulted in quality. That experiences translated into experience. Well it was much less glamorous, or rather mathematical, than this: sex was no more than the third control.

1) Money

2) Power

3) Sex

4) Drugs

As society "liberated" itself, youth grew convinced of the coolness of sleeping with anyone and everyone ; after all, one more name, pussy or dick to add to a list was experience someone else didn't have. A life rich with sexual encounters necessarily resulted in a better libido, and/or a bigger cock.

Yet the truth was that as with everything that brings pleasure, sex was only a means to an end ; unless its sacred spirit was respected, its only purpose was to chain people's minds. Money and power gave access to sex ; drugs did too as well, although in a more limited fashion. In any case, there were not that many chances to control hordes of adults, and physical pleasure was one of them, arguably the most potent one.

I had always considered sex a sacred pleasure. My partners could be counted on the fingers of my hands, and while many people of my age would have considered it a shame, I thought it a privilege, an honor. To me, holding a consumerist approach to carnal relations was more than a sin: it was foolish. Not that I wasn't tempted by one-night stands, but they would never satisfy me: intimacy is a drug more potent than any fleeting moment.

I need to be one with my other one, to let her know my deepest desires and my darkest fears, in order to feel the slightest proximity to reality.

Sex as a competition not only disgusted me, it scared the living hell out of me ; I could not understand why women I liked would have anything to do with it. Girls, maybe : stupidity is youth's privilege. But women, no, it seemed absolutely ridiculous to think sleeping with dozens of guys would bring anything but the ultimate void inside of you. The thought terrified me more than a black hole descending on Earth, and I had to erase my own memories more than once to keep my sanity after hearing mindless sex tales from loved ones.

It was as if no one understood L'Amour et la Violence. Just as in a dream, I was screaming at the top of my lungs, but no sound could be heard. It was as if Lucifer himself had turned the minds of generations into believing oblivion was the only way. All was lost.

All but me, and maybe her.

...

2010-09-15T18:25:00.000+01:00

Je me souviens de notre première....
Tu étais si belle, mes yeux n'en sont pas encore tout à fait...
Dans ton ensemble...
le flou de mon souvenir n'est qu'un...
Et lors de cette nuit indescriptible, où nos corps se sont...
J'ai entrevu l'amour, cette chose dont on m'a parlé en termes...
Plus que toi il m'a semblé découvrir l'univers, une expérience quasi...
Des mots dépassant les mots, des émotions à inonder la Seine et tout ses...
J'ai murmuré : "je t'appartiens", et tu n'as rien...

"Pagina Senza Parole"

2010-09-04T01:43:00.000+01:00

A ton souvenir, des larmes de joie.

Une promesse dans la chair, un serment scellé par bouches et corps.

Des rêves d'Italie, de soleil éternel, d'une quantité infinie de baisers sur les yeux, les joues, les lèvres.

Ton sourire et tes airs amoureux, tes moues et tes regards heureux.

Le son de ton souffle qui s'accélère avec moi, les étreintes et traces de nos ébats, portées fièrement au su de tous, marques de cette passion que même un aveugle verrait.

Un oubli de nos passés, une confiance dans le présent, un futur sans questions.

Le goût de ta peau léchée par le sel et la lumière, nos corps rougis par un assoupissement inattendu sur une plage infinie.

Des couleurs franches - vert des oliviers, azur du ciel, jaune du soleil, turquoise de la piscine aux motifs aussi complexes que ceux de tes yeux.

Bonheur de vivre notre rêve plutôt que celui que les autres ont pensé pour nous.

Ville

2010-08-24T11:54:00.000+01:00

Les trottoirs noirs tachetés de gomme

A mâcher le stress des marchés

Courent à rebours des magiciens pressés

Qui vendent l'équation miracle à la tonne

Ils ne regardent que loin devant

Sur leurs souliers cirés point de reflet

Pour oublier leurs rêves navrants

D'enfants sans Gold et sans chéquiers

A passing feeling

2010-08-22T23:47:00.002+01:00

C'est parce que tu n'entends pas mes soupirs. J'ai beau te regarder, chercher le contact de tes yeux, leur caresse sur les miens, rien ne vient. Et pendant cette danse défendue, parmi ces prétendants indignes, j'étais le seul à pouvoir prétendre être un jour ton autre toi, celui que l'esprit imagine mais que le bon sens rejette. Oui, ils prétendaient tous mais j'étais sincère, même pour un soir, même sans te comprendre. Si belle dans ton silence et tes airs amusés de mon admiration passagère, j'en ai retrouvé le calme des nuits solitaires des gorges du Verdon.

Et tandis que la boule accrochée au plafond poussait ses reflets impassibles dans une ronde interminable, comme des galaxies se poursuivant dans l'espace infini, tes longs doigts de brindille éphémère m'hypnotisaient jusqu'à annihiler toute conscience du temps.

Ton sourire entrouvre les portes d'un bonheur interdit.

*****

J'étais seul dans mes sentiments, et sentais cruellement l'absence de réciprocité de mes tourments. Mais cette "cruauté" n'était-elle pas un fragment de mon passé, une simple illusion ? Je m'étais habitué depuis bien longtemps à ces accès d'amour incontrôlés, ces coups de coeur temporaires et unilatéraux ; peut-être la tristesse de ces instants ne provenait que de la force de l'habitude d'un coeur usé. Pourtant la raison me dictait une conclusion différente : c'était au contraire le manque d'usage de ce coeur qui provoquait les bouffées de tristesse après ces rencontres avec des filles fantasmées comme réponses à mon jet-lag émotionnel.

Et j'attendais un coup de fil ou un coup de coude, n'importe quel signe d'elle qui puisse me donner de l'espoir, n'importe quelle folie à entretenir. Un frisson sur ses lèvres, une étincelle dans son regard, une caresse trop appuyée… Mensonges et trahisons intérieures : aucun "signe" ne m'aurait suffit pour accomplir cet acte fou : appuyer mes lèvres sur les siennes. Aucun violon n'aurait joué assez fort pour décrire les vibrations dans mon coeur, le chavirement de ma pensée, le retournement de mon monde intérieur.

You have to trust me when I tell you: I didn't know I wasn't invincible.

Amer(s)

2010-07-20T15:51:00.000+01:00

C'est dans sa façon de ne pas le regarder qu'on devine son désir. Un semblant de défi qui transparait sous la peau translucide de ses paupières salées.

Du sel de mer s'effrite doucement au coin de ses yeux, ou peut-être sont-ce les restes cristallisés des larmes discrètes qu'elle refusa ce matin de lui montrer.

2010-06-24T15:03:00.002+01:00

Wasn't it always going to happen?

Considérations

2010-06-10T17:13:00.002+01:00

Car en réalité ce n'est pas le féminisme agressif et affiché qui m'effraie, mais la simple pensée d'une personne farouchement indépendante, au point de ne jamais avoir besoin de moi. Terrorisé par l'accomplissement personnel des autres alors que je suis obsédé par le mien, C. ne pourrait jamais être attirée par moi, mais plus encore: je ne pourrais pas tomber amoureux d'elle.

Toute l'admiration, ou disons plus raisonnablement l'intérêt et le respect que je lui porte sont paradoxalement des raisons de ne pas l'aimer. Je me surprends à être faible parmi les faibles, et à trembler devant le risque de ne pas maîtriser une autre vie que la mienne, alors même que je me répète constamment que je devrais dans l'amour me "mesurer" enfin à aussi intelligent et opinionated, comme disent les britanniques, que moi.

Ainsi je me défile une fois encore devant la possibilité d'un risque, d'un progrès, d'une chance. On n'est jamais mieux battu que par ses démons.

Demons of NY

2010-05-03T19:09:00.001+01:00

Suddenly, dawn

At the heart of me

Happiness of moments past

Memories of youth

From another century

Like another soul

Only the lost can feel

The sting of realisation

Earth's the only paradise

I broke many promises

I was the red in your eyes

But the ink is now dry

And to you I vow

Before the sun and all its angels

I'll be the light in your smile

Un deux trois, tu ne m'auras pas...

2010-04-26T18:31:00.000+01:00

Elle s’ennuie avec élégance. Un sourire de reine alanguie flotte doucement sur ses lèvres, à la manière d’un drapeau dans le froid sec de novembre. D’un air absent et pourtant bienveillant, elle considère l’immense salle de bal, regardant tout sans rien voir. Son indifférence ne provient pas d’un flegme inné ou d’une illusion d’être revenue de tout, plutôt de la certitude que des yeux masculins sont rivés sur elle, les pupilles dilatées de désirs inavouables et sans lendemain.

Si ce faisant elle manque l’occasion de croiser un être qui aurait pu lui devenir cher, ce n’est rien en comparaison de la morsure du froid lorsque les draps se soulève après une nuit qu’on espérait différente. « Mieux vaut en rater un bon que de subir 10 mauvais », pense-t-elle. Alors qu’importe si son attitude de princesse de glace et cette politesse quasi protocolaire lui valent les inimitiés de ceux qui ne font pas l’effort de l’apprendre.

Pourtant voici qu’approche un autre. Homme ? Humain ? Ame jumelle ? Tout en lui exprime une singularité dont elle se flatte. En lieu d’yeux exorbités luisent des iris noirs de tranquillité. Rien ne semble superflu : aucun accessoire brillant, point de coquetterie. Sa façon de la regarder est en tous points différente de celle des hommes qu’elle a connus jusqu’alors. Il provoque en elle un accès de curiosité qui la mène presque à l’erreur : son sourire a failli exprimer une émotion.

Arrive à présent une vague de chaleur que son cœur transmet en pulsations rapides à l’ensemble de son corps. La trajectoire de ce corps astral aux yeux sombres comme l’univers ne laisse aucune chance au hasard : la collision est inexorable. Elle se prépare au contact comme on se prépare à un abordage. Que va-t-il lui dire ? Son discours sera-t-il aussi unique que son attitude ? Est-il possible qu’elle ne soit pas déçue ? Mais… Où va-t-il !

Je l’ai vu dans son regard : le jeu a commencé.

Un observateur attentif aurait remarqué une ombre furtive passant sur le visage de la belle ; une silhouette passée par là semblait avoir, l’espace d’un instant, volé le masque de glace.

Hélios

2010-04-18T22:02:00.000+01:00

Pour te "retrouver", encore faudrait-il te perdre. Et par ses années passées à penser à ton regard sur moi, tes rires à mes blagues idiotes ou ton souffle sur mon cou, je ne me suis jamais éloigné de plus de quelques centimètres, même à 2 continents de distance.

Comme les dimensions parallèles de la théorie des cordes, nos vies sont sur des plans totalement différents et pourtant toujours à un atome l'une de l'autre. Ton absence ne fait que renforcer ta présence, et il faudra bien un jour que nos corps célestes soient réunis, car personne ne peut battre la gravité éternellement.

Still In Mind, Out Of Time

2010-04-13T00:41:00.000+01:00

i'm a relapsing collapsing mess of a lover

falling back in a lovin' i hoped was soon over

i'm a relapsing collapsing mess of a lover

and now my other is turning away again all over

and i'd write for you

and scream for you

stop sleeping too

to think longer 'bout you

be just a fool for you

make the sun shine for you

work all my life for you

sing silly songs for you

and i'd beg for you

get on my knees for you

leave everything for you

i think i was made for you

stay away from you

if you want me to

let you leave too

sleep by the door for you

wait a lifetime for you

nothing else i can do.

Perfection

2010-04-12T22:46:00.000+01:00

Out My Mind, Just In Time

I'marecoveringundercoveroverlover
Recoveringfromaloveican'tgetover

It's true It's true
Thought I was through with you
Guess I'm a fool for you

Ile urbaine

2010-04-12T02:53:00.001+01:00

La beauté est dans l'instant, ou plus précisément: dans l'instantané. Dans cet amas de filles et cet assourdissement de musique, les sensations dont tu te souviendras tiennent à une mèche de cheveux, une bretelle de soutien-gorge mal replacée.

Si tu aimes ces filles pour une seconde, ce n'est pas pour leur beauté, ni leur personnalité fantasmée, mais uniquement pour leur éphéméréité : cette date de péremption inscrite sur leurs regards, qu'elles ne voient pas mais qui éblouit tes yeux avides.

2010-03-27T06:20:00.002Z

- C’était effectivement très joli, merci…

- J’étais sûr que ca te plairait. En même temps je n’ai pas pris beaucoup de risques !

- Dis… Pourquoi tu ne m’as pas embrassée là-haut?

- Pour que tu me poses la question…

- Oh ! Aller, dis-moi.

- Je ne sais pas… Enfin tu m’as dit qu’on devrait arrêter, j’essaie.

- Oui mais c’était l’endroit idéal !

- Bon, tu te décides ? Je ne suis plus, un coup tu me demandes de te laisser tranquille, le moment d’après tu me reproches de ne pas t’embrasser !

- Je ne te reproche rien… Je m’interroge, c’est tout.

- Oui, et bien si je puis me permettre, garde tes questions pour toi, OK ?

- Oh, il est de mauvaise humeur maintenant…

Elle s’approche en souriant, ferme les yeux, pose ses lèvres sur les miennes.

- C’est plus clair ?

- Pas vraiment, mais au moins c’est plus agréable !

- T’es jamais content.

- Je le serai peut-être le jour où je comprendrai ce qui se passe.

- Comprendre… penser… réfléchir… pourquoi ne pas juste profiter de l’instant ?

- Parce qu’il ne veut rien dire s’il n’est rien de plus à tes yeux. Je veux bien vivre dans le moment, à condition de ne pas être certain que tu auras changé d’avis demain matin.

- Mais il n’y jamais rien de garanti, dans aucune relation.

- Exactement ; sauf qu’ici il y a bien une garantie : celle que tu me dises de partir demain.

Il y eut un bref nuage dans ses yeux, vite effacé par son sourire enjôleur. Bien des années après, je me souviendrais de ce moment comme l’une des nombreuses preuves de mon aveuglement volontaire, ainsi que pour tenter de lui pardonner ce qu’elle avait pris si peu de soin à dissimuler.

They're playing our song...

2010-03-24T01:50:00.005Z

It's one of these songs.

The kind that brings tears of joy. That gently rips your heart out of your ribcage. One reminding you there is someone, somewhere. Yes: you might not have been thinking about it in the same way if you hadn't been fucked up by romantic comedies and fairy tale love stories. Deep down inside, you know how stupid you are for even thinking the shit that's going through your head.

But that's the beauty of it.

Listening to this makes you feel like a kid again, one that still believed in many things that have since disappeared. A teenage moron who wrote bad poems for girls he couldn't dare to approach. He didn't care about his bank account or his job title. He wasn't always fun, but his naiveté pinches your heart. He's you. The 'know-it-all' idiot you've carefully buried under the guise of 'growing up'.

But simple words and guitar chords bring it all back. You become him and think of her. There's always a 'her'. Usually, she got away. Or you got away and regret it. Or you never had her. But building your life on the missing seems like the least crazy thing we do. And by 'we' I mean me, as a former friend would remind me.

Sometimes, it feels good to be all ages at once. And something that makes you feel this way truly deserves to be called: art.

Blind Pilot - 3 Rounds and a Sound

Exogenesis

2010-03-22T00:47:00.002Z

Les mots de désespoir d'amour les plus simples sont les plus beaux:

Let's start over again.
Why can't we start it over again?

Dear diary, part II

2010-03-21T23:50:00.001Z

Quelle étrange thérapie que de monologuer pour conjurer sa solitude. Seul face à un écran, je parle à moi-même pour toucher les autres - donc pour qu’ils m’aiment. Pourtant je me coupe de tout dialogue, afin de fantasmer mon importance sur leurs vies et de n’être pas confronté à ceux à qui je n’aurais jamais adressé la parole dans le monde physique.

Mon mal-être n’est pas bourgeois : il est universel. Car sans les siens, on peut se sentir loin de tout même au cœur de la civilisation. Se sentir au sommet du bonheur un instant pour plonger au fond du désespoir le suivant. Les délices de la ville qui ne dort jamais procurent une ivresse illusoire dont les vapeurs floutent la réalité pour quelques secondes, quelques heures ; hélas, l’indéniable solitude revient systématiquement frapper le rêveur. Il n’y a d’isolement heureux que volontaire : celui subit, particulièrement entre des millions de semblables, demeure une douleur aussi silencieuse qu’invincible.

Dear diary

2010-03-19T15:38:00.002Z

Cette douce torture que de voir un couple se former, surtout un couple bronzé ; deux amants se regardant langoureusement, le corps couvert de soleil. Ces prémisses nous rappellent nos amours antérieurs, provoquant une bouffée de tristesse qui perle jusqu’au coin de ces yeux que l’on croyaient à jamais asséchés.

La gorge se serre, le cœur s’emballe, c’est le moment le plus triste et le plus beau de ma vie. On ne peut pas nommer cela : états d’âme, car elle n’est jamais statique; je vis sur un élastique émotionnel, et chaque jour est une succession de chutes et de rebonds. Ce bout de corde extensible me terrifie puisqu’il va nécessairement se casser un jour, tout comme l’élastique au cent unième saut.

Mais dans la même respiration, cet excès de vie me remplit de bonheur ; mes larmes ont un goût sucré. Et la perspective de la passion future, du “Prochain Amour”, tout à la fois me désespère et me réjouit.

Sur ma peau

2010-03-17T19:34:00.000Z

Un soleil rédempteur brule les nuages putrides. Je sens ma peau renaitre, se tordre légèrement comme une tranche de bacon qui frit en se recroquevillant. Je respire l’odeur de cuisson épidermique, jouissant intérieurement à la perspective de mourir bien trop jeune pour avoir un cancer. La peau est le plus grand organe du corps humain. Étalée, elle pourrait recouvrir un terrain de tennis. Non, je confonds avec les poumons. Mais c’est tout de même vrai.

Je traite la mienne avec la désinvolture légère des amoureux secrets. Tandis qu’elle brunit doucement, poulet à la citronnelle dans son four à bois, je lui jette des coups d’œil furtifs. Je l’admire avec pudeur. Je lui écris des odes, des opéras. Elle rougit de cette attention, repousse tendrement mes avances.

Car cette peau que j’aime n’aime rien davantage que les autres peaux. Leur toucher soyeux, leur chaleur tranquille. De leurs effleurements jaillissent les prémisses d’une aventure, qui seule enflamme mon cerveau enfin amoureux.

Ad lib

2010-03-09T01:44:00.000Z

éperdu égaré dans la douceur de ses lèvres

le dos râpé par les graviers de la grève

les yeux brillants par une nuit d'hiver

pourquoi appeler ce moment "hier" ?

c'est la perle de sueur au coin de sa bouche ourlée

le froissement murmuré par son chemisier

la soie que l'on file en allant trop vite

une mélodie que l'on n'oublie qu'à l'aquavit

ce baiser d'adieu avait un goût de revoyons-nous

cet au revoir à jamais n'était-il pas un rendez-vous?

Insomnie

2010-02-27T03:56:00.002Z

On voudrait... "on" ne voudrait rien du tout, c'est "je" qui veut.

Ces filles; toujours. Elles sont les notes silencieuses des nuits mélodieuses. Nos rêves, mot sur-utilisé, se remplissent de ces visions de paradis moins intangibles que temporaires.

Mais "l'amour physique est sans issue", Gainsbourg l'a dit.

Alors souffre en silence de ce manque si facilement comblé. Par-dessus tout, tiens fermé le journal de tes états d'âmes. Ils n'intéressent personne. Surtout pas toi.

La Belle, son Seigneur

2010-01-26T14:58:00.001Z

Elle se déplace en buvant les regards autour, reine de salon au visage composé, étoffes vacillantes couvrant son corps faux, corset talons gaine cassant les formes, cubisme charnel, pour plaire à celui dont les yeux grisent son âme.

Il souffre en souriant, marquant la belle du noir impénétrable de ses pupilles dilatées, prince rougissant devant le gouffre maléfique de ses fantasmes inavoués, rêvant tout bas à ce qu’il ferait d’elle plus tard, révélant la jeune première dépravée, lui marquis de Sade elle Justine effarouchée.

Meilleure chanson de 2009

2010-01-22T15:59:00.002Z

Ou en tout cas ma préférée...

A broken speech
You tricked me on shaky ground
And don't tell me...

And it feels like walking
On rusty nails
But the pain's not there.

Where we collide
Down is the only way out
Cause hell's above

I try to focus on anything
But the strain inside...

So words rise while I touch the sky
I won't stay long
Just passing by

But you took it away
You talked it away

(mon interprétation des paroles de Rusty Nails, par Moderat)

[ ]

Quelque chose

2010-01-20T14:33:00.003Z

Pense-t-elle à toi sous les décombres, l'esprit encombré de gravas métaphysique? Tu imagines la peau nue sous les bas pourpres dont la lumière éblouit l'oeil avide des passants.

***

Une nuit vagabonde sous les cieux éteints, et avec elle mon coeur qui s'épanche.

***

Si tu marques à l'encre ces pages blanches de ces idées fatiguées, c'est pour te retrouver seul parmi les autres.

Helios

2010-01-14T18:49:00.000Z

Tu as la peau des jours d’été

Et le parfum des lendemains

Pluvieux qu’on ignore sur l’oreiller

Attendant un jour qui oublierait sa fin

***

Tu as le parfum des jours d’été

De la peau caressée par le soleil

Enigmatique météore

Aux mains de feu et regard d’or

Sur-urbain

2010-01-14T18:47:00.000Z

Pris d’un léger déséquilibre

J’arpente la nuit vide

Les trottoirs fleurissent à l’improviste

Et j’écrase quelques améthystes

Laccaires qui soupirent soudain

2010-01-12T16:53:00.000Z

J’embrase mon destin

Et tes lèvres venimeuses

En perçant ton chagrin

J’ai éteint la veilleuse

2010-01-12T16:43:00.000Z

Le ciel est si joli

Qu’il glisse sur ton visage

En gouttelettes grises

A la fin de l’orage

Hugo à 39 ans

2010-01-12T16:39:00.000Z

Je vais te dire un truc: je suis amoureux de toi. Encore ? Ben oui. Je sais, ca te fait chier. Ou plutôt, comment dire, ca t’ennuie. T’en as marre que je te le répète, je sais. Mais qu’est-ce que tu veux, je ne peux pas m’empêcher.

Inutile de me dire que c’est con, je suis au courant. Je t’ai dit, j’y peux rien. Bon, tu dois admettre, au bout de 10 ans, je suis sincère ou j’ai un problème. OK, peut-être les deux. Quoi qu’il en soit, je crois avoir prouvé mon argument. Par l’expérience. J’en ai pris pour 10 ans, tu te rends compte? C’est quasiment au niveau du meurtre non prémédité, ce qui est sans doute une bonne description de la façon dont j’ai traité mon avenir amoureux. Le nombre de filles que j’ai pu chasser après quelques heures, quelques jours, quelques mois... Crime : ne pas te ressembler assez. Ou trop. En fait : ne pas être toi. Imparable.

Et en même temps, je n’ai jamais vraiment fait d’efforts pour te retrouver, passé les premiers soubresauts. Ta raison me terrorisait. Ta froideur. Un véritable super computer des sentiments. Carrière, carrière, carrière. Remarque, ca t’as réussi. Tu es là où tu rêvais d’être, sans doute. A quel prix, je te laisse le soin de calculer. Moi j’ai fait les comptes depuis longtemps, et les zéros s’accumulent aussi bien sur le compte en banque que dans ma vie sentimentale et « privée ». Quel drôle de concept : vie privée. On devrait dire: vie non professionnelle. Puisqu’il n’y a plus que ca qui compte.

Banalité

2010-01-11T15:40:00.001Z

J’ai toujours trouvé qu’un baiser était plus excitant que baiser. Peut-être parce qu’une promesse est plus enivrante que sa réalisation.

Transi

2010-01-08T15:58:00.000Z

Je suis rentré seul avec mes souvenirs, et sous mes yeux j’arbore nonchalamment les traces de cette nuit sans toi. Ces mots sont inutiles : j’ai rencontré tes lèvres. Et mon corps qu’on arrache à ta ville se tord comme la feuille vivante que l’on offre au feu. J’ai sous la peau une sorte de tatouage à l’envers, une image de ton sourire dans l’ombre des lumières de la place Darcy.

N’emporte pas ce qu’il reste de moi. Laisse-moi une journée, une heure, un mois. Qu’importe où tu vas, je te suis. Buvons à ta solitude manquée, à tes futurs appels au secours, à ton besoin d’hostilités et tes rêves de lassitude. Lorsque la mort, cette idole aux dents de soie, t’aspirera vers le néant, j’aurai déjà bu ton cœur jusqu’a la lie.

2010-01-08T15:52:00.001Z

How long will you be beautiful

Long enough for you to get me

Long enough for me to get you

Long enough to fall out of lust

Not enough to fall out of love

La conscience du malheur

2010-01-08T15:47:00.005Z

Celui qui n’a jamais conçu sa propre annulation, qui n’a pas pressenti le recours à la corde, à la balle, au poison ou à la mer, est un forçat avili ou un ver rampant sur la charogne cosmique. Ce monde peut tout nous prendre, peut tout nous interdire, mais il n’est du pouvoir de personne de nous empêcher de nous abolir. Tous les outils nous y aident, tous nos abîmes nous y invitent ; mais tous nos instincts s’y opposent. Cette contradiction développe dans l’esprit un conflit sans issue. Quand nous commençons à réfléchir sur la vie, à y découvrir un infini de vacuité, nos instincts se sont dirigés déjà en guides et facteurs de nos actes ; ils refrènent l’envol de notre inspiration et la souplesse de notre dégagement.

Cioran, philospohe dont l'existence démontre ses convictions philosophiques, lui qui vécut jusqu'à 84 ans sans jamais se résoudre à se donner la mort.

2010

2010-01-06T15:00:00.001Z

Arrêtez de vous reproduire

Arrêtez de croire

Arrêtez de penser

Arrêtez d’aimer

Arrêtez d’agiter

Arrêtez de vivre

Blanc

2009-12-22T12:36:00.006Z

Elle a fait semblant de dormir en attendant qu'il parte.

Ses yeux fermés doucement, elle a cherché quel rêve pourrait la transporter loin de cette pièce sinistre qu'elle nomme maison. Il y a dans sa tête des images d'étendues blanches sans début ni fin, où la neige assourdit tous les bruits et le froid engourdi les membres. Un désert polaire où l'on entend le vent respirer avec soi. Un monde qui pour les citadins n'offre que la survie, mais qui serait pour elle bien plus vrai que celui-ci. D'ailleurs, la "sur-vie", n'est-ce pas une vie supérieure à la nôtre? Une existence où ce stress que l'Occident se plaît à créer de toute pièce devient réel danger de mort, un jeu à balles réelles, plus une des ces parties de jeu vidéo capitaliste où l'échec n'est que partie remise. Il lui semble que la glace panserait ses plaies bien mieux que le soleil. Peut-on cautériser par le froid?

Alors qu'elle allait s'endormir dans le Grand Nord, la porte s'est refermée sur ses illusions.

Souvenirs de coeurs épargnés: E.

2009-12-15T17:22:00.001Z

Cette nuit j’ai rêvé de toi. Nous nous serrions comme deux amis, mais très longuement. Puis j’ai voulu t’embrasser comme un amant. J’ai pris ton visage entre mes mains, et il y avait des larmes le long de tes joues. Je t’ai demandé si je pouvais t’embrasser. Tu t’es retournée pour cacher tes yeux rougis. Tu m’as dit que tu avais souffert trop longtemps d’avoir attendu ce moment, que ce n’était pas juste que je change d’avis, que je me décide maintenant. Tu m’as dit que tu avais peur. Tu étais si belle, et je sentais encore la chaleur de ton corps sur moi. Je suis revenu près de toi, j’ai caressé tes cheveux et je me suis penché tout doucement vers tes lèvres entr’ouvertes. Nous nous sommes embrassés, et désormais je ne veux plus sortir du doux brouillard qui m’entoure depuis ce matin. J’ai ton regard gravé sur mes rétines, comme lorsque l’on regarde le soleil pendant un instant et que les cercles rouges persistent même lorsque l’on ferme les yeux. Je sens encore le parfum de ta peau dorée, son goût de soleil et de sel dans le cou. Je frissonne au souvenir de tes mains fines parcourant mon corps, de tes bras serrant mon dos. J’aimerais te le dire, mais la pudeur me l’interdit, en tout cas c’est ce que mon ego veut faire croire. La réalité est plus simple et banale : ce rêve, je suis le seul à l’avoir fait. Toi, tu es loin, près de la mer et du ciel azur, la tête dans les nuages ou sur l’épaule d’un autre que moi. Et la confiance que les années nous procurent ne pourra jamais effacer les heures passées à espérer un mot, un regard, un contact accidentel de la plus jolie fille du lycée. La fille que l’on trouve belle devient toujours la plus jolie dans nos souvenirs révisés. Alors, malgré bien d’autres amours depuis, on se retrouve hébété un matin au réveil, rêvant encore de la farouche belle à qui l’on ne pourra jamais avouer nos envies.

Scintillements provisoires

2009-11-23T17:35:00.001Z

Il poursuit des rêves comme on chasse l’éléphant blanc, perdu dans une jungle de non-dits touffue, irrespirable. C’est le gris qui l’entoure, gris du béton, gris du ciel, gris de sa peau, gris des voix, gris de leurs yeux, gris des fumées d’échappement, gris des arbres étouffés et gris des vêtements-uniformes.

Il lui faudrait la mer et son infini illusoire, le vent salé qui écorche la peau, le soleil inlassable qui éclaircit les cheveux. Les filles qui découchent et que l’on adore. Les filles dorées comme les couchés de soleil éternels, ces couleurs que l’on croit toujours uniques mais que l’on retrouve soir après soir, année après année, avec cette ressemblance si unique qu’elle se confond au crépuscule originel.

Il voudrait des filles longues, lascives, élégantes, élancées. Des filles que l’on caresse du bout des ongles pour faire naître les frissons, des filles que l’on embrasse du bout des lèvres après les avoir trempées dans du Château d’Yquem, des filles que l’on séduit une nuit et qui nous hante une vie.

"ST 67" (idée de scène)

2009-11-23T14:32:00.003Z

Sur la mer, le soleil crépite en milliers d’éclairs. Il envoie sa lumière pour nous photographier, et sous son regard éblouissant nous sommes tous des étoiles. C’est une fête sans la fumée, une soirée sans la nuit, un oubli sans lendemain. Je bronze en m’enivrant, je me trouve de plus en plus charmant. Alors je la vois, avançant au travers de la foule à petits pas de chat, doucement, sans faire de bruit sur le sable, sans heurter d’épaules viriles ou nues. Soudain elle est devant moi. Elle a des yeux grands comme des univers. Je me rappelle que l’on se connaît.

Ce sont les vibrations que ta voix crée qui me déstabilisent : les ondes s’entrechoquent contre mes neurones fragiles et perturbent toutes les transmissions d’information. Silhouette luminescente, yeux aux bleus polysémiques, épaules électriques et lapidaires. Si tu apportes le rosé, j’amène les glaçons ; si tu me donnes ta peau, je fournis les frissons. Je vois miroiter l’or et la platine enchaînés sur ton cou et soudain je voudrais être un aimant pour n’avoir d’autre choix que de me serrer contre toi.

Des veines bleues battent sous ta peau translucide que j’aimerais embrasser en buvant l’eau salée que la mer y a déposé.

La jeune fille au corps tendre

Lentement ferme sa bouche

Rêveuse, d’émoi ses joues s’empourprent

Visage d’ange

Dans des cheveux d’or

Souvenirs de coeurs épargnés

2009-11-16T09:32:00.005Z

Anne, Elvire, Sandrine, Marie, Alexandra : j’en oublie sûrement, mais elles ne sont pas si nombreuses, ces filles que j’ai aimées sans qu’elles n’en sachent jamais rien.

De cheveux soyeux en chevilles célestes, elles m’ont fait perdre la raison sans que je puisse leur montrer. Je les inventais de loin, perdu dans la contemplation de traits physiques qui devenaient qualités morales, créant de toutes pièces mes archétypes amoureux. Au gré de mes fantasmes leur perfection s’affirmait, me rendant incapable de leur dire plus de quelques mots, bredouillés lors de nos rencontres au hasard de couloirs d’établissement scolaires dont la morne banalité sublimait leur halo de grâce.

Médusé par ces muses, je passais mon adolescence et mon passage à l’âge que l’on dit adulte dans des châteaux de sable que toute confrontation au réel auraient écrasés.

Dans ces histoires vécues, les filles sont donc moins réelles que dans un roman, malgré leur existence avérée : tout indique qu’elles n’ont vécu que dans mon imagination. Pourtant je me souviens d’elles et je rêve encore parfois de les revoir et d’oser les aborder comme l’homme que je ne suis pas devenu. Armé de la quiétude de la chambre où j’écris ces mots, je lance des déclarations d’amour virtuelles, sans aucun espoir qu’elles atteignent leurs destinataires. Je veux les écrire pour prouver qu’elles existent comme dans mon souvenir, et que mes passions, pour insensées, n'en furent pas moins bien réelles. Ainsi, elles deviendront plus vivantes à mes yeux qu’elles ne le furent jamais lorsqu’elles passaient devant moi, inconscientes d’être le centre de mon univers, aussi insouciantes que le soleil.

* * * * *

Anne

Comment se souvenir de quelqu’un que l’on n’a pas oublié ?

Le choix de la musique est essentiel ; pour convoquer son image, il faut une chanson au son granuleux comme le frottement délicat d’une allumette sur une boîte en carton, un soir d’hiver.

Puis une batterie et une basse qui l’entraînerait dans une danse hypnotique où ses yeux clos laisseraient le rythme pénétrer son corps, ses doigts papillonnant autour de sa silhouette découpée dans la pénombre par une lampe posée à même le sol.

Je l’imagine jeune Uma Thurman dansant sur Girl, You’ll Be A Woman Soon, dans Pulp Fiction. Elles partagent une caractéristique rare : être aussi belles brune que blonde ; dans les deux cas, une couleur pure – l’or pâle ou le jais – formant une fine enclave autour du visage qu’illuminent deux yeux de reine alanguie. Curieusement, c’est Femme Fatale du Velvet Underground qui m’évoque le plus Anne. Nico susurre la beauté d’Edie Sedgwick avec l’ironie mordante d’un texte écrit par Lou Reed. Au-delà de la musique, dont le tempo langoureux et les accords savamment saturés semblent écrits pour elle, c’est l’humour utilisé pour évoquer cette femme fatale qui me parle d’Anne. Car cette femme dont les hanches roulent avec une sensualité italienne garde le sourire malicieux des enfants espiègles. Les courbes épurées sculptant son corps de Vénus sont soulignées avec élégance par des tenues à la simplicité latine, mêlée d’un soupçon d’extravagance britannique. Et de son air secret déborde un érotisme dont la chaleur rougit mes joues à chacune de mes rencontres avec elle. Anne est ravissante : je voudrais la ravir, c’est-à-dire l’enlever, au sens étymologique.

Ayant évoqué la volupté promise par son corps, même à mots couverts, je sais qu’il semblera hypocrite de dire mon attirance pour son âme. Cependant, sa beauté nonchalante de princesse antique ne me hanterait pas encore si ses yeux n’avaient pas exprimé un mystère que je serais bien en peine de traduire ici. Lors de mes rares conversations avec elles, son esprit m’a paru si original et décalé que j’ai parfois songé qu’il s’agissait de frivolité, ou bien d’une légère folie. Une longue fille douce à l’excentricité frôlant la folie… Oui, cette impression joua sans nul doute un rôle déterminant dans mon attirance définitive pour elle.

Je rêve de longs voyages en Crète et en Italie avec elle. Nous partirions sur des voiliers à la blancheur aveuglante, plongeant de ponts au bois chaud dans les flots turquoise, azur, céruléen. Prenant le canot de transit, nous irions nous étendre à l’abri de criques désertes, où la chaleur du ciel ne serait rien en comparaison de celle de sa peau sur la mienne, et le Zéphire une simple brise emportée par la tempête de nos souffles déchaînés. Sa présence rendrait ma vie aussi voluptueuse que ses lèvres auxquelles je viendrais me rafraîchir à toute heure de la nuit et du jour. Et ses yeux plus profonds que la Méditerranée, dont elle est souveraine, feraient de moi le naufragé volontaire le plus heureux depuis Ulysse s’abandonnant aux chants des sirènes.

A suivre...

Longing for Lingering Kisses

2009-10-06T17:06:00.003+01:00

et ainsi, son existence s'évanouit en espoirs d'étreintes éternelles, de baisers langoureux, de mains qui caressent au long des nuits; l'intarissable poète aux ailes de carton-pâte avait brûlé ce qu'il restait de son coeur pour en faire des feux de confettis.

2009-10-06T16:30:00.002+01:00

.

A Life Lost Longing for Lingering Kisses
.

2009-09-01T15:39:00.000+01:00

Drift in your eyes

Since I love you

...

Généralités particulières

2009-08-19T16:05:00.000+01:00

Haleine fétide et contrepoids balançant dans le vide, il caresse l’eau à son fil, remplissant puis vidant une fiole de liquide ambré. Bombardé de soleil au point de vouloir l’écrire au pluriel, il perd ses repères de solitaire dans ce monde amoureux où les mièvres souillent leurs âmes dans l’underground tellurique. Belligérants ensanglantés proférant des blasphèmes philosophiques, ils aspirent des particules plus fines que celles de leurs noms dorés, avant d’utiliser des aiguilles au métal orange qui leur transmettront, sinon des staphylocoques, au moins le tétanos ou le sida.

« Viens à moi, enchaînée, traverse le chemin de croix qu’est cette mappemonde en mondovision, agenouille-toi pour reconnaître ton maitre et sauveur, l’unique fils de cet ivrogne que vous nommez Dieu et qui vous créa en renversant du whisky sur son feu de camp interstellaire, faisant de cette planète l’enfer-rôtissoire qui te terrorise tant. »

Putréfaction avancée sur le canot, c’est l’heure de la bière ou de la prière, il ne sait plus bien, mais les cloches au loin ont déjà disparus dans sa vapeur de sueur alcoolique. Sous sa peau il sent les bulles qui remontent à la surface, brûlure à degré tertiaire ressentie comme un jeu ou une œuvre d’art contemporaine – après tout les XXI semblent apprécier de souffrir ou d’avoir la nausée en allant au musée, il pourra toujours dire que ce n’était qu’un happening trop avant-gardiste pour être compris.

« Léa, Léa, Léa, … » L’appel sans réponse se transforme en fredonnement, une comptine innocente où l’on finit par percevoir un sadisme froid dans le chevrotement des « lalalalala », comme une peur panique de voir le dingue se lever d’un bond en plantant son couteau de boucher dans l’œil d’une petite fille passant là par hasard. Dans un monde si pauvre que l’on doit inventer des technologies de « réalité augmentée », sa figure boursouflée crève les yeux des chèvres grelottant sur la berge en tenant serré contre leur ventre cette progéniture dont ils préfèrent laisser à plus tard de la découverte de l’horreur absconse de la folie des hommes.

A story about murder.

Elle

2009-07-15T21:58:00.001+01:00

Tu as envie de l’aimer pour caresser ses mains. Tu te mens doublement : en utilisant « aimer » à outrance, et sur ce que tu veux caresser; disons qu’il s’agit d’une omission: ses mains oui, mais le reste aussi.
Tu imagines ses pieds aux courbes parfaites parsemés de grain de sable qu’elle tente de faire tomber en remuant paresseusement les orteils. Tu ne sais plus de quoi tu capable (soumission, séduction, oubli). Vertige de l’inconnu familier. C’est la proximité de sa peau dorée qui te rend heureux et misérable à la fois. La même histoire, encore et toujours, se répétant à l’ infini. La jolie fille, l’hésitation, la frustration, et puis rien. Ou alors tout : fous rires, baisers, cris, pleurs, promesses. Les listes ne t’amusent plus. Elles ne définissent rien et décrivent encore moins. Tu es fatigué. Tu as suffisamment gouté au bonheur pour savoir que tu en rates trop. Difficile de croire que tu as 35 ans, même si on t’en donne 5 de moins par clémence pour ta laideur. Combien en as-tu connu, de ces Aphrodite éphémères? Combien sont passées sans ne rien provoquer qu’une inaction teintée de regret? Et pour toutes celles-là, combien de sottes, de vaines, d’inutiles?

Et pourtant, si c’était autre chose?
[...]

ST '67

2009-07-15T21:33:00.000+01:00

Il plisse les yeux pour ne laisser entrer qu’une fine bande de lumière et la regarder en cinémascope. Il la voit comme en film, mais au cinéma on est dérangés pas l’odeur de popcorn, tandis qu’ici c’est l’huile de monoï qui parfume l’atmosphère. Elle glisse le long de sa cuisse un doigt interrogateur, évaluant la température et si elle nécessite un rafraichissement. L’absence de vent la décide à se lever et elle s’éloigne comme un chat paresseux qui oserait tremper ses pattes dans l’eau. Les orteils entrent distraitement, suivis par les chevilles, mollets, cuisses. Arrivée en haut de la taille, elle se retourne et plonge dos à l’eau; pendant un instant, le liquide s’écarte de son corps et un instantané révélerait la façon dont sa chair pousse le bleu autour sans en être touché. Des vagues s’écrasent mollement contre les rebords. Au sortir, luisante dans sa seconde peau aquatique, elle penche la tête en arrière en prenant ses cheveux a deux mains pour en essorer l’eau. Brigitte brille, le soleil aussi.

Faim de cous

2009-07-03T18:21:00.002+01:00

Sourire.
Quand il la voit pour la première fois, c’est tout ce qu’il peut faire. Il adore ce genre de filles, celles qui vous donnent une irrépressible envie de bonheur, et un plaisir si fort qu’il s’affiche en grand sur votre visage. Tant et tant qu’on voudrait leur arracher le cœur : « Je vous l’emballe ? Non, c’est pour manger tout de suite. »

Mots roses

2009-07-03T18:19:00.001+01:00

Il vaporise des gouttelettes sur les pales de son ventilateur portatif. Ca lui rappelle les brumisateurs d’eau minérale naturelle que l’on s’arrachait à la fin des années 90; il se demande ce qu’ils sont devenus et si quiconque oserait encore s’afficher aujourd’hui avec de tels affront à l’environnement. José Bové ne se gênerait pas pour vous regarder de travers, c’est sûr.

L’air statique de son bureau accentue sa léthargie chronique. Il mange des cachets d’aspirine pour passer le temps et ses nerfs. Il parait que ça réduit les risques de crise cardiaque, ce qui n’est pas le moindre des luxes pour un hyper-tendu qui se nourrit comme un enfant de 7 ans livré à lui-même dans les allées d’un hypermarché après fermeture. Sa copine veut s’installer dans un meublé. Il fait craquer ses phalanges. Il écrit un email de réponse puis l’efface pour ne pas l’envoyer. Il se souvient comment c’était avant elle; ou essaie. Il a pris 10 ans et 10 kilos en 12 mois : peut-être un signe.

Sa secrétaire est à genoux sous son bureau en train de ramasser des trombones qu’elle a fait tomber. Il a songé un instant à sa vie si la fin de cette phrase était différente. Des ennuis, principalement. Sa médiocrité éclairée a toujours été une faille majeure de sa personnalité, un frein naturel à l’avancement, un appel aux chieuses.

Balancements

2009-06-30T11:50:00.001+01:00

Dans le parc il y a: des filles envieuses, des filles bioniques, des filles qui jalousent les abeilles – insectes qui butinent en musique visuelle, ces ballets aériens qui signalent la présence de fleurs, la direction, l’heure de la journée. Boucles simples ou doubles, vols en forme de 8 couché, tourbillon montant vers le ciel, les bourdonnantes jaunes et noires chantent par leurs mouvements.

Je vois les jolies blondes qui papotent puis s’en vont deux par deux, se tenant la main à travers les champs d’herbes moelleuses. Et pendant ce temps je découpe des poèmes et les répand sur mes yeux; les rayons du soleil font danser les mots comme des ombres chinoises portées par des bougies. Un chat ronronne puis s’endort, indifférent aux croque-morts en liberté qui fauchent la ville et notre blé.

Un peu plus tard, dans un bar ombragé de la ville, je m’assieds à une table pour enfants dans un lieu qui ressemble à une boîte de Lego. A quelques briques de mois, elle ne me regarde pas. Autour de ses cuisses, de la buée sur la chaise en plastique, sa peau nue sur le polymère expansé, et mon café à moitié renversé.
[...]

Encore pour moi

2009-06-26T13:21:00.002+01:00

Je t'ai aimé de dos, je ne vois pas pourquoi je ne pourrais pas t'aimer de loin; t'aimer sans plus te connaître; t'aimer sans le dire; t'aimer sans que tu le penses; t'aimer sans ta permission et sans ton intérêt; t'aimer sans t'aimer.

Pour moi

2009-06-26T13:19:00.002+01:00

C’est une chanson si belle que tu ne veux pas la partager. Pour quoi faire? Pour s’exposer au « hmm, mouais » ou « c’est joli » de ceux qui ne sont pas amoureux du son?

A l’heure du MP3 jetable de 3’30’’, tu ne peux pas proposer à n’importe qui une balade enchantée de plus de huit minutes. On est en train de parler 3 étoiles Michelin à un fana de restauration rapide, là. Non, de nos jours, rares sont les gens qui prendraient le temps de plonger huit minutes dans une œuvre qui se rapproche de la poésie jusqu’à l’étourdissement. Et même ceux qui le ferait ne seraient pas forcément touché par cette mélodie, cette voix, ce grain.

C’est une chanson si belle que mon prosélytisme musical disparait pour faire place à un égoïsme heureux; pour connaître le bonheur, ne forçons pas les autres à le partager.

2009-05-28T17:49:00.001+01:00

Elle avait l'odeur de cette cousine des antipodes, interdite par ces liens d'alliance ridicules.

Sur une terrasse moscovite

2009-05-28T17:43:00.001+01:00

Un pays entier de nouveaux riches, une génération qui se venge de vies perdues en privations par une abondance clinquante et joyeuse comme seule l'âme slave peut concevoir, avec non pas une absence de souci du lendemain mais au contraire une conscience accrue de la possibilité de tout perdre sur un coup de dé, une révolution, une guerre. C'est une insouciance délibérée et voulue qui prend la forme d'un consumérisme effréné, entrainant 15 ans de bouleversements qu'un Européen ne peut pas imaginer, d'une brutalité terrifiante, aboutissant à un pays où les 4x4 de luxe embouteillent le centre-ville tandis que des clochards mendient de la nourriture au McDo - même pas de l'argent, non, des restes de burgers et de frites.

2009-04-24T18:07:00.001+01:00

Ecrire seulement pour sentir les touches glisser sous ses doigts
Impossible d’être amoureux quand on est aussi froid
Et si tu me connaissais
Tu saurais ça

Je suis dans une phase incertaine
Tu es dans un certain palace
Le vieux qui achète ta glace
Vaut-il que tu lui laisses ta place
Dans les mondes inhabités
Qui remplissent mes pensées

J’ai cru t’assassiner
Un bout de ta robe dans mes mains
Froissé par l’énervement
Me donnait du chagrin

C’est un morceau de ma vie
Tu es une pierre de mon chemin
Mais j’essaie d’oublier ton évidence
Et je souffle sur ton absence

Ecrire seulement pour sentir les touches glisser sous ses doigts...

Absolument

2009-04-24T17:40:00.001+01:00

Il se regarde beaucoup. Non pas qu’il s’aime démesurément, il est simplement conscient de son apparence et de l’importance qu’elle emporte dans le monde.

Il est parfois jaloux de lui-même, d’une mèche particulièrement bien placée sur une photo d’hiver, ou d’un regard malin dans un miroir de restaurant. Son image n’est pas qu’un reflet, elle vit indépendamment de lui.

Il ne sera jamais ami avec quelqu’un qui s’appelle Roy ; pour un garçon ou une fille, ce prénom est ridicule. Il aime critiquer les gens car ils n’existent que par lui. Ce n’est pas pour grandir son prestige, immense déjà, plutôt par altruisme. Il dit souvent des choses qui ne semblent pas avoir de sens, comme un défi à la logique et ses raisonnements absurdes.

Sur la glace lisse du restaurant 3 étoiles, il dessine parfois des moutons. Ou peut-être sont-ce des nuages, mais personne ne l’a informé de la différence. Les bulles de sa bière ressemblent à celles de son champagne, mais sa chemise sur mesure n’a rien à voir avec les fripes qu’arborent les marchands d’espace ventant leur supplément hebdomadaire comme une nouvelle venue du Christ sur terre.

Il écoute le papier journal crisser sous les doigts de la nymphe nubienne qui prépare son café, et se répète que le monde n’existe que pour son plaisir périssable. Il pense des phrases définitives. Sur la place enfumée.

.

2009-04-03T15:22:00.004+01:00

Il rêve de la mélodie du ressac et des machines de terrassement des enfants: quelques pelles, un ou deux rateaux et on serait enfin tranquille, épanoui, accompli. C'est pour l'odeur du sel, sa façon de tirailler sa peau, le grain qui griffe tendrement ses doigts lorsqu'il s'effleure. C'est pour cela qu'il vit. C'est la seule raison qui lui reste, mais pas des moindres. Il devient primitif, se demande s'il préfère les millions verts ou les milliards en grains.

Beauté portée par le vent en été
Ebahi je suis et je suis emporté

2009-04-03T15:21:00.001+01:00

En suçotant le capuchon de son stylo Bic
Elle me donne envie d'être plastique